Je suis surpris qu'il n'y ait ni «Femen» ni féministe pour s'insurger contre l'abyssale connerie de la presse réservée aux femmes.
Du courrier des lectrices aux articles qu'ils contiennent l'indigence absolue des magazines féminins est pourtant le symbole de l'aliénation dans laquelle on tente toujours de confiner la femme.
Recettes de cuisine, horoscopes, psychanalyse de bazar, articles sur les «people», histoires édifiantes et publicités pour des articles ménagers ou de beauté font l'ordinaire de cette presse qui va du «Figaro Madame» en passant par «Femina», «Elle» et tant d'autres de moindre diffusion.

Le temps et les générations passent mais pour les propriétaires de journaux la femme reste cette bécasse qui ne pense qu'à se faire belle et qui attend le prince charmant.
La seule chose qui ait changé est la gueule du prince charmant, justement, qui est passé du style Ken super-musclé à Woody Allen puis à Vincent Cassel pour revenir à Ken super-baraqué.

Ah! les conférences de rédaction ne doivent pas amener les participant(e)s au burn-out! Les kilos en trop, «faut-il tout se dire», «je ne supporte pas son ex (ou ses enfants ou sa mère ou ses domestiques...)», «Belle cet été», «la sodomie fait-elle maigrir» et «Charlotte Gainsbourg dit tout»

constituant l'essentiel des sommaires de cette lamentable presse pour femmes.

Les conseils beauté, santé, jardinage et vie quotidienne le disputent aux conseils de bon sens. Tout cela est vain, léger et pour tout dire bébête et l'on se demande comment ces magazines peuvent faire pour trouver des lectrices chaque semaine, chaque mois, chaque année.

De temps à autres une femme se dit que ses consoeurs ne peuvent pas être aussi caricaturalement neuneus et essaient de lancer un journal avec des prétentions. «Causette» est de ceux là. Mais à part le ton un peu décalé et quelques articles des débuts il semblerait que la norme le ratrappe.

J'ai le souvenir lointain des «Cosmopolitan» que lisaient mes copines à la fin des années 70. Il me semble qu'il y avait une prise en compte des aspirations des nanas de cette époque qu'on ne trouve plus guère aujourd'hui. Lisez (chez le dentiste ou le coiffeur) un «Figaro-Madame» vous y trouverez des choses qui auraient plu à nos arrières grand-mères bourgeoises. Il faut se pincer pour croire que cette presse là s'adresse aux femmes de 2014.

Lorsque j'étais enfant (♪ ♫♫ ♪♪) il fallait être fort, solide, serrer les dents et, en toutes choses, essayer de se dominer pour faire partie de ceux que l'on admire plutôt que ceux que l'on plaint.

Pour moi qui n'étais pas un foudre de guerre c'était un exercice difficile et il m'a fallu du temps et des efforts pour être non pas un héros mais quelqu'un qui subit les avanies sans trop en parler ni essayer de susciter la compassion.

Les hommes de la génération de mon père se seraient fait couper un bras plutôt que se faire appeler des victimes et ils n'auraient pas supporté que leurs enfants des deux sexes soient des «poules mouillées».

Comme on dit «autre temps autres moeurs»: le nec plus ultra de nos jours est d'être une victime reconnue et estampillée. Une victime possède un statut enviable.

On fête jusqu'à la nausée les anniversaires d'accidents, de drames et de catastrophes (aujourd'hui le déraillement de Brétigny sur Orge) et ne pas avoir été admis un jour dans une cellule psychologique fait presque de vous un inadapté, une curiosité.

Comme toujours dans notre doux pays on passe d'un extrême à l'autre et du héros qui serre les dents au geignard qui larmoie sur son infortune. En raccourci de Lino Ventura au Michel Blanc de «Marche à l'ombre»!

Accidents, morts inattendues, attentats... l'époque moderne ajoute aux aléas de la vie d'autres raisons de fragilité et c'est à la fois ridicule et inutile d'en faire des tonnes comme on le fait actuellement.

Va t'on ressuciter les corps de pleureuses?

Je racontais sur ce post les conditions qui nous sont (parfois) faites et qui sont terriblement dures: chômage, licenciements, séparations, divorces, décès de proches, actes de guerre, de terrorisme etc. et pour lesquelles on doit faire face seul.

Quand vous êtes licencié il n'y a pas de cellule psychologique pour vous assister, quand vous allez à l'hôpital rechercher les résultats d'examens non plus, lorsque votre couple bat de l'aile non plus, lorsque ça va mal avec la famille , les enfants, les amis, les voisins vous vous débrouillez seul.

Alors ces apitoiements aux larmes médiatiques devraient être réservées à de plus nobles causes. Elles sont le signe, je crois, de la mollesse de notre tempérament et de nos capacités à réagir.
Nous avons des excuses, il faut l'admettre, puisque l'effort n'a pas bonne presse et et que trente années de victimisation sont derrière nous qu'il faudra bien cesser un jour.

Une de mes très bonnes amies, que j'ai connue en 1973, est en train de se retirer de la vie et est en soins palliatifs entre Bordeaux et Toulouse.

Les médecins, les cancerologues (on dit oncologues désormais!) et ses proches ont conclu que s'acharner en vaines chimiothérapies ou radiothérapies ne servirait à rien.

Elle a d'abord été gardée et soignée dans un hôpital toulousain autrefois réservé aux militaires.

Puis elle est devenue indésirable: un malade plus rentable devait piaffer aux entrées.

Pour la rapprocher de chez elle et de sa famille elle a été prise en soins palliatifs du côté d'Agen dans un beau bâtiment entouré d'un parc arboré.

Mais voyez-vous on ne meurt pas sur commande et au bout de quatre ou cinq semaines «on» a commencé à être pressant avec les siens: il faut la mettre ailleurs, elle ne peut pas rester ici où les séjours sont de courte durée. Administrativement on a dû calculer le temps de mourir considéré comme normal. Un malade plus subclaquant devait être en attente aux entrées.

On a donc, une fois encore et alors qu'elle va de plus en plus mal, déménagé mon amie pour la mettre au milieu de vieux, séniles ou grabataires, elle qui n'a pas 54 ans.

Tout le monde, autour d'elle, essaie de trouver des solutions mais l'administration de la santé est comme toutes les bureaucraties. Sourde, lente, indigne, stupide et émolliente.

Ma pauvre amie entend toute la journée ces pauvres vieux déments qui crient et elle souffre de sa maladie et des conditions qui lui sont faites. Elle ressent l'humiliation qu'on lui impose et l'indignité des conditions auxquelles on la contraint.

J'oubliais... la chambre mal rafraîchie et qui ne doit pas faire plus de 8 m² lui est facturée plus de 2500€ par mois.
Elle sonne les aide-soignantes lorsqu'elle souffre trop mais celles-ci viennent quand elles peuvent ou quand elles veulent.

Naturellement, à elle qui a toute sa tête et n'a pas perdu toute sa vivacité intellectuelle, on parle comme si elle avait 5 ans (ou 90).

Voilà, chers futurs vieux et futurs malades comment, dans notre belle démocratie on soigne «la fin de vie».

On ne vous parlera jamais de ces antichambres de la mort ou vous êtes traités en coup de vent et sans respect pour votre dignité. Le cul à l'air, pas changés, dans les reliefs de votre maigre repas.

Ce n'est pas à l'époque de Zola, ce n'est pas de la fiction, c'est aujourd'hui et ça concerne une femme qui était chef d'entreprise, cultivée, brillante et possédant un carnet d'amis long comme le bras.

J'ai vu ça aujourd'hui et je ne m'en remettrais pas.

J'y penserais la prochaine fois que j'entendrais Martin Hirsch et son discours lénifiant.

Il est des photos, rares heureusement, pour lesquelles je regrette de ne pas avoir pris le temps de pause qu'il aurait fallu et, surtout, l'appareil qui aurait permis une définition optimale.

Au printemps 2014 je suis allé avec mes deux amis Eric et Patrick, sans les femmes, passer un week end à Barcelone.
Il y avait, comme souvent dans cette ville, une luminosité particulière faite de brillance et de clarté,

comme de la transparence.
A un moment nous sommes allés le long de la plage et, au retour, j'ai été saisi par l'étrangeté de la jetée au-dessus de laquelle nous passions.
Des bancs individuels en béton (qu'on ne pouvait pas déplacer, et pour cause) des individus des deux sexes hiératiques et tous regardant un bord de mer artificiel m'ont fait penser qu'il fallait faire une photo. Chaque élément de la composition pourrait à lui-seul être isolé et faire l'objet d'un cliché intéressant.
J'aime les personnages, leuurs position, le calme et la sérénité qui se dégagent du cliché. Le tapis de sport est occupé par des personnes qu'on dirait figées.

En la prenant j'ai pensé à ces photos des années 75-85 signées Storm Thorgerson, Aubrey Powell et Peter Christopherson, un collectif d'artistes qui signait d'un énigmatique «Hipgnosis» et dont les

photgraphies étranges et hyperréalistes étaient utilisées, entre autres, par les groupes de rock pour les pochettes de leurs 33tours.

Pink Floyd, par exemple, a beaucoup fait appel à Hipgnosis.

Cette photo, dont je ne suis pas peu fier, possède une bizarrerie qui me plaît et je suis assez satisfait d'avoir saisi et le moment et la situation et l'avoir aussi bien rendu avec un simple petit appareil numérique.

Ca n'a l'air de rien, ç'est minuscule et ça peut vous rendre fou.

Samedi ma fille rendait son précédent appartement et faisait le fameux "Etat de Lieux'.  Elle en est revenue bouleversée parce que les puces de parquet qu'elle pensait avoir exterminées étaient de retour.
Ô timide le retour mais, depuis des semaines qu'elle les chassait, qu'elles revenaient, qu'elles les noyait sous l'huile essentielle de lavande, d'eau de javel ou de produits chimiques redoutables elles revenaient.

Le combat avec la puce est impossible parce que c'est toujours elle, à la fin, qui gagne.
Lorsque vous regardez votre bas de pantalon et que vous voyez ces petits points noirs, vous essayez de vous illusionner: "Oh, c'est un déchet végétal" ou "Un poussière sans doute".
Mais la poussière fait des bonds. Elle a des copines et vos jambes sont leur boîte de nuit.

Ca ne pique pas; ça faire pire, ça vous donne l'impression que ça pique. Au bout d'un moment vous voyez ce que vous voulez voir: piqures, rougeurs et vous sentez ce que vous voulez sentir: ça grouille sous vos chaussettes, ça gratte, ça gène.

Samedi, donc, je suis allé la chercher en voiture et l'ai ramenée chez moi où nous avons déjeuné.

Ses petites invitées clandestines ont du apprécier et le trajet et la destination parce qu'illico elle se sont senties chez elles et se sont installées.
Sur le carrelage blanc une puce se remarque. Quand en plus on a affaire à un maniaque comme moi, la puce est irrémédiablement écrasée.
"La" puce? une puce là, une autre ici.... en moins d'une heure elles avaient colonisé mon appartement.

J'y songe alors... Et la voiture? une autre colonie s'y est installée. Dans la malle et aux places avant. En conduisant j'en ai

vu une qui s'est posée sur ma main.
J'ai cru devenir fou.
Je suis devenu grossier.
Les grands moyens. la bombe spéciale cafards (et puces mais c'est inscrit en tout petit. Le regard de la caissière du Casino en regardant mon achat...).
Je transforme la voiture en étuve désinfectante (après avoir roulé avec la climatisation à fond en pensant les tuer!) et

vaporise généreusement les tapis et l'habitacle d'insecticide.

Lundi matin je prends la voiture. Elle ne sent plus le neuf mais la vieille chimie répugnante.
Je m'arrête à la station de bus et prend en stop une des jeunes femmes du bureau... la tête de la jeune femme en

découvrant l'odeur de ma voiture....

Je constate (ou crois constater) que la bombe est insuffisante pour mes minuscules ennemies.
La pharmacienne me conseille un produit radical. Il y a écrit "Spécial gale" sur le vaporisateur. La tête des clientes derrière moi. Elles s'écartent pour me laisser passer!

L'appartement est désinfecté: j'ai regardé à la loupe et n'ai vu aucun insecte sauteur. La voiture semble débarrassée de

ses petites colonisatrices.
Ouf.
Tout va bien.
Mais pourquoi ce con de chat se gratte t'il ainsi? pourquoiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii?

                                                                                                                  (à suivre)