Françoise a manifesté le désir de regarder la soirée télévisée consacrée à Marcel Pagnol. Le jour dit elle s'est installée devant le téléviseur et s'est endormie alors que Pagnol n'avait que 10 ou 11 ans. Elle s'est réveillée pour ses obsèques; c'est dire si elle a survolé le portrait!

Personnellement j'assimilais Pagnol à des pantalonnades Marseillaises, des histoires de cocus "avé l'assent" et à une France que je n'ai jamais prisée. 

Mais, n'ayant pas beaucoup d'énergie et pas l'envie de terminer trop vite la lecture de "Les Bisons de Broken Heart" de Dan O'Brien (Folio)* j'ai pris la place que la dormeuse me consentait , juste de quoi poser une demie-fesse en équilibre et j'ai regardé la soirée hommage à Marcel Pagnol.

... et j'ai été retourné car j'ai trouvé l'homme moins gentillet qu'attendu et ai appris qu'il avait fait plein de choses en dehors d'écrire "Marius" et ses dérivés. J'ai été étonné par sa vie bien remplie, traversée par de nombreuses et intéressantes jeunes femmes,** guidée par sa passion du cinéma et par les arts. 

Sans avoir lu ni vu non plus les films adaptés de ses mémoires, champions au box office et, je le croyais, baignant dans les bons sentiments et la mièvrerie j'ai entendu les bonnes raisons qui ont guidées sa vie et que ces films ne disaient pas. 

En un mot comme en cent j'ai ronronné sur ce qu'on m'avait laissé de canapé et ai passé un bon moment avec un auteur que je n'ai pas envie de lire mais qui me semble mériter autre chose que mon dédain. 

J'ai même eu un fou rire en voyant le reportage d'époque de son élection à l'académie Française. Ca durait 3 ou 4 minutes mais c'était hilarant. Ces vieillards venus d'un autre temps (ils eussent été démodés à l'époque de Louis XV) avec leur costume ridicule et leur attitude guindée et pompeuse était stupéfiante. Il faudra que je regarde la prochaine réception d'un impétrant de leur académie pour voir si cela a changé ou si le décorum est resté le même. 

Enfin , je terminerai par ça, j'ai été ému d'apprendre qu'à la toute fin de sa vie Marcel Pagnol a acheté le château que sa famille traversait en contrebande pour gagner deux heures en souvenir d'elle. 

... et je persiste:  je n'aime pas sa période Marseillaise. La partie de carte, le chat du boulanger et les honneurs perdus et rendus des filles mères du début du XXéme siècle. 

* C'est le dernier que je lis sur la conquête de l'Ouest. 

** En particulier Josette Day (qui jouait la Belle dans "la belle et le bête" de Jean Cocteau (1946). 

Il y a deux ou trois ans nous avons fait l'acquisition d'un canapé neuf de marque Potiron et Soda (et voili!) qui allait, normalement, remplacer le dur fauteuil double au confort des plus spartiates qui en faisait office. J'ai longtemps été rétif aux canapés qui invitent à s'avachir devant la boîte à conneries (la télévision).

L'idée de départ était d'avoir un lit d'appoint pour les nuits d'insomnies ou les visionnages de films de longue durée. Et les amis de passage. Et de coin sommeil à feue Smirnoff ma chatte siamoise préférée. 

Autour de nous la marque italienne bénéficiait d'un bon bouche à oreille de bon augure.  Nous voilà donc, comme les retraités modèles ployant sous les qualificatifs les plus laudatifs devant un commercial qui recomptait mentalement sa commission à chacune de nos questions. Du moins c'est ce qu'il m'a semblé. 

Nous avons pris un modèle milieu de gamme aux formes douces et au tissus agréable au contact. 

Un an après, les housse avaient un look "Emmaus" prononcé. Il était couvert de bouloches et paraissait sale même lorsque les housses sortaient (au prix fort) du pressing. 

On a mis des plaids, des tissus, des montagnes de coussins... c'était la misère. Il était moche. Irrémédiablement moche. On a dû dormir 6 nuits dessus! 

Nous n'avons pas pensé à faire marcher la garantie. Finalement notre bonne éducation (un boulet) et notre gentillesse nous font... commander un nouvel habillage du canapé. 

Cette fois il aura fallu moins de deux mois pour qu'il donne la sensation d'être une guenille toute droit sortie d'un campement de gens du voyage. Une épouvante. 

Nous connaissons désormais le chemin et retournons au hall Potiron & Soda en banlieue pas chic de Toulouse. Il n'y a qu'une seule vendeuse et elle est prise par un rhume qui lui donne la voix du canard Donald. Elle nous attaque de front: "vous avez des animaux?", un regard oblique "des enfants?" bref c'est de notre faute et, "naturellement" nous sommes les seuls à qui cela arrive. 

Elle nous explique qu'il faut écrire en Italie, via leur site Internet, envoyer des tas de photos du canapé et demander respectueusement qu'on change l'habillement en précisant que nous nous acquitterons du supplément tissus le cas échéant. 

En attendant nous vivons le store baissé, les lampes équipées d'ampoules les plus faibles et n'invitons plus personne de peur que les convives nous tendent un billet de 5€ en partant.
Et voili! comme ils disent. 

Suite: 

Ils nous ont répondu! et nous offrent la possibilité de choisir un autre habillement de canapé dans la qualité supérieure. Je suis allé choisir la matière et le coloris dans une gamme supérieure sans avoir rien à payer en supplément. Ils nous livreront  domicile (dans 7 semaines) le revêtement nouveau et reprendront le dernier acheté. 

Et ils ont tenu parole. Le canapé est parfait et tout semble aller pour le mieux. Je suis si pessimiste que j'avais commencé à collecter les catalogues des concurrents! 
Buon qualita Et voilà!

Dans "l'utopie meurtrière", livre qu'il a publié après avoir réussi à sortir de l'enfer, c'est à dire du Cambodge des Khmers rouges, l'auteur, Pin Yathay * raconte la déshumanisation quotidienne à laquelle les idéologues déments et armés** soumettaient le peuple de leur propre pays.

A un moment, alors qu'il travaille la terre à mains nues, le ventre vide, privé de sommeil depuis des semaines et avec la peur d'être envoyé à la mort sous n'importe quel prétexte, Yathay entend, très haut dans le ciel, passer un avion. Il songe aux passagers confortablement assis, bien nourris et ignorant ce qui se passe à l'aplomb de leur avion  dans les "killing fields". Ce passage m'avait frappé par l'invraisemblable contraste entre le vécu de l'un et l'insouciance des autres. 

Dans le livre de Geoffrey Moorhouse "Jusqu'au bout de la peur" (Points Aventure) l'auteur qui souffre sang et sueur dans le Sahara en tentant de le traverser d'Est en Ouest est lui aussi, à un moment d'accablement et de souffrance, distrait par le bruit d'un moteur d'avion de passagers dans la nuit. Il ne le voit pas mais l'entend. Lui aussi imagine les passagers bien nourris et buvant des boissons fraîches tandis qu'il souffre de dénutrition et d'une soif inextinguible.  

Je suis persuadé qu'en Ukraine des hommes et des femmes sont confrontées à des preuves que le reste du monde continue à vivre normalement tandis que chaque jour gagné sur la mort est, pour eux, une victoire. 
Ce ne sont pas des avions de lignes mais quelque chose d'autre qui les fait souffrir tout autant. 

*Pin Yathay "L'Utopie meurtrière" Editions Robert Laffont

** un idéologue est trop souvent excessif et ne conçoit pas qu'on puisse penser autrement que lui. Un idéologue armé (que l'on songe à Robespierre ou à Lénine) ne fait pas de quartiers et tire dans le tas. 

En ce moment je ne parviens plus à lire de romans et j'ai une très nette préférence pour des livres de voyages, d'équipée, de vie sauvage et d'aventures vécues. 

Les bibliothèques et les librairies mettent à part les livres ressortant de ce genre remis au gout du jour avec ceux qu'écrit Sylvain Tesson par exemple. 

Sur l'eau, sur la glace, dans les forêts, dans les jungles et en montagne tous ces récits de voyages vécus sont passionnants par l'expérience qu'ils permettent sinon de partager du moins d'approcher. 

Il est pratiquement impossible de ne pas se mettre à la place de celui qui écrit et on repose leurs livres de temps en temps comme pour souffler, tant l'identification est forte et qu'on a l'impression d'être sur le chemin, dans le bateau ou sur le glacier avec celui qui raconte ce que c'est.

Les aventuriers lisent beaucoup eux-mêmes et vont parfois sur les traces de leurs devanciers. Ils nous permettent de connaître d'autres aventures, d'autres récits et d'autres livres pour satisfaire une soif jamais éteinte.

Geoffrey Moorhouse veut vaincre son démon intérieur: la peur. Pour ça il traversera à pied le Sahara d'Ouest en Est en 1972. Il n'y parviendra pas mais connaîtra une équipée terrible alternant les difficultés physiques et morales, les réflexions intérieures, les déconvenues, les dangers et la peur qu'il était aller affronter en face à face. 

Ses rapports avec les autres humains sont très décevants (les hommes avec lesquels il voyage comme ceux qu'ils rencontrent ne sont pas coopératifs ni encore moins désintéressés.

Il connaîtra la chaleur extrême, les malaises de toutes sortes, les poux, les serpents, les scorpions et devra se faire à la conduite de ces animaux répugnants que sont chameaux et dromadaires. 

Par dessus tout il verra qu'on le prend, du fait de ses origines et de sa couleur de peau, exclusivement comme une victime à "plumer", à voler et à maltraiter. Il y a des pages involontairement drôles qui concernent ses achats de toutes sortes, montures comprises. 

Le livre ne donne pas une image positive de l'humanité d'Afrique noire et blanche et décrit sans les masquer les tentatives de vol et d'abus auxquelles il a dû faire face. 
La condition féminine (nous sommes en 1972) est un esclavage absolu . 

Moorhouse réfléchit et ses réflexions sont fortes parce que frottées à la réalité la plus crue, la plus sauvage, la plus dépouillée d'artifices..

Au fur et à mesure de l'avancement dans la lecture de ce petit livre je me disais que j'étais incapable de faire untel périple. La soif, la crasse, les poux, les maladies, les rapports brutaux, les vols et les mensonges me feraient abandonner bien avant Tombouctou, ville dont la description ne donne guère envie d'aller y faire un tour!

Geoffrey Moorhouse "Jusqu'au bout de la peur" Points Aventure 1992. 

La publicité a littéralement envahi nos vies au point que nous n'y prêtons plus attention et qu'il nous arrive de la citer en référence, d'utiliser ses méthodes et d'en être influencés à notre insu. 

Murale, dans la presse, elle est partout. Elle envahit nos vies qu'elle colonise et influence subliminalement. Nous ne nous rendons pas compte à quel point elle est présente dans toutes nos activités.  Au départ il s'agissait de nous faire consommer des produits aujourd'hui elle influence nos votes, s'insinue dans les films que nous regardons (placement de produits), sponsorise et envahit l'espace sportif (pendant le match de rugby Afrique du Sud-La Rochelle un écran publicitaire de 2 secondes pour une société commerciale est passé une cinquantaine de fois durant le match). Elle est sur le bord des routes, en ville, à la campagne, à la mer et à la montagne. Elle est dans la moitié de la pagination de nos revues, journaux, magazines et journaux. Elle constitue sans doute la moitié du contenu des émissions diffusées à la télévision. 

C'est un déferlement de messages publicitaires qui s'insinue dans toutes nos activités et qui n'en restera pas là. Avec les technologies modernes elle vous espionne, vous cible et cherche à vous atteindre à partir de ce qu'elle connaît de vous. Et la publicité est une sorte de police secrète bien informée qui connaît vos goûts, votre âge, votre niveau de vie, vos capacités financières et religieuses. 

La pub fait travailler un grand nombre de personnes, d'agences et d'entreprises sur un secteur économique qui ne connaît pas vraiment de crises.

Il existe, le résultat n'est pas brillant, des écoles de publicité où les futurs "créatifs" apprennent les ficelles de ce métier dont le but est bel et bien de duper le client. On n'a pas idée, vous et moi, du nombre de messages publicitaires auxquels nous sommes soumis chaque jour. Le téléphone est devenu un des plus importants instruments permettant de nous "bombarder" de messages commerciaux. 

Il est extrêmement difficile d'y échapper: au feu rouge l'image sur affiche géante entre dans votre cerveau sans que vous en soyez conscients. Le spot idiot joué sous forme de scénette diffusé ad vitam aeternam à la radio ("On est mal chef, on est mal"), la musique captée par une agence de publicité qui la plagie et se l'attribue vous reste dans la tête plus que l'original dont elle est une déclinaison gratuite (pas de droits d'auteur) ou, au contraire s'accapare d'un titre et le rend insupportable par le phénomène de matraquage ("She's a rainbow" des Rolling Stones pour Groupama). 

En fin de journée, que vous l'ayez voulu ou pas vous avez été soumis à une quantité stupéfiante de messages publicitaires qui, fatalement, finissent par influencer vos achats. Mais pas qu'eux. 

Ma colère vient de ce que ces marchands de réclames ont compris que mon âge me rapproche plus de la tombe que du berceau. De ce fait on me dit qu'un appartement médicalisé est peut-être l'achat qui s'impose. Je commence à recevoir des publicités pour des "conventions obsèques", d'autres m'incitant à faire des dons ou legs à des associations tant il y a toujours quelque chose à faire acheter à tout le monde, quel que soit son niveau de vie. La publicité ne disparaîtra pas mais on pourrait espérer qu'elle soit moins abrutissante et plus respectueuse des équilibres qu'on sait désormais indispensables. 

Je me souviens que sur les quelques étapes du Chemin St Jacques de Compostelle que j'ai faites je m'étais aperçu, au bout d'un jour ou deux que le fait de ne plus être soumis à la publicité était une bénédiction. Tous ceux qui marchaient citaient cette libération des messages publicitaires parmi les bienfaits immédiats de la marche.  Rares sont les moments où nous échappons à cette violation de notre intégrité cérébrale.