Bien que non-croyant je ne dédaigne pas visiter les églises et les cathédrales. Au contraire! ce sont le plus souvent des bâtiments impressionnants et qui renferment parfois des splendeurs.

J'ai été baptisé, j'ai suivi le catéchisme et ai fait les deux communions dont la "solennelle" en aube blanche.

Je ne croyais déjà pas mais m'efforçais de croire, c'est à dire que je pensais que la croyance allait me tomber dessus, comme les flammes sur les apôtres et la pluie sur moi ce matin.
J'attends encore.

Encore jeune et père un peu déboussolé, arrivant à Toulouse j'ai pris, une année durant, le chemin de l'Eglise de la Dalbade qui m'attirait par sa grandeur et les prêches sévères de son curé. La greffe n'a pas plus pris et je me suis retrouvé comme toujours, plein de bonne volonté mais ne croyant à aucun des dogmes du catholicisme (et les reniant tous). Pire, les rites et vocabulaires m'exaspèrent et je ne supporte, de la Religion, que les pompes, l'art qu'il a souvent engendré, la musique dite "religieuse" à l'exclusion du reste.

Je suis, depuis tout-petit, incapable de "croire" sur demande. Et encore moins à des "mystères" qui n'existent pas ou qui, scientifiquement, sont réfutés.

J'aimerais croire à l'Archange Gabriel, à la Sainte Vierge, à la Trinité, aux langues de feu, à l'assomption, à la résurrection, à la transsubstantiation et autres (plus ou moins jolies) histoires. Je frémis en pensant que d'aucuns ont dû affronter la torture et la mort pour avoir dit ou pensé ce qui précède.

Changer de Religion m'apparaît impensable parce que toutes s'occupent de mon "âme" en m'obligeant à respecter une morale et des dogmes qui s'intéressent beaucoup trop à ma vie terrestre. Toutes promettent peu ou prou la "vie éternelle" pour après (la belle affaire!) et me condamnent à l'horreur si je ne suis pas des préceptes vieux de milliers d'années.

J'avorte si je veux, je baise avec qui et comme je veux, je crois à ce que je veux et je pense comme je veux.

Les Religions ont beaucoup trop été proches de pouvoirs ignobles ou criminels (voire les deux) pour être désormais humbles et discrètes.

La croyance ne se décrète pas.

Avant (cette locution adverbiale remplaçant les connotés "de mon temps" et "à mon époque", le démodé "quand j'étais jeune" et le faux-cul "il n'y a pas si longtemps de celà..."; avant disais-je, dans un milieu pour lequel posséder des livres est naturel et aimer les belles éditions une manière d'être, la collection "Pléiade" était bien considérée et l'on trouvait presque toujours, en bonne place, des oeuvres complètes dans cette collection (assez) prestigieuse.

Appartenant à la non moins prestigieuse maison d'éditions de la NRF Gallimard, la Pléiade ne publiait que des auteurs sérieux et incontestables. A cette époque Jean d'Ormesson n'aurait pas même songé à poser la question de savoir si ses scribouillages étaient publiables dans la collection papier cigarette (papier bible), jaquette transparente et coffret carton.

Classiques, oeuvres complètes et auteurs "assis" la collection de prestige a évolué et on trouve aujourd'hui publiés Georges Perec et même des auteurs comme Marguerite Duras.

Un des aspects de cette collection est le prix, était le prix, assez élevé de chaque volume. Mais, de même qu'on avait des timbales en argent gravées au prénom des enfants, la louche en argent également de la tante Marie-Paule, les dictionnaires reliés du grand-père et la couronne ou le bouquet de mariée sous cloche de verre de bonne-maman on avait hérité de 5 ou 6 pléiades (qu'on n'ouvrait jamais) complétées des Maupassant ("c'est bien pour les enfants") ou de Mauriac ("il s'y connaît en âme humaine"). Sur une étagère, entre les livres reliés artisanalement par le beau-frère, trônaient ainsi 6 ou 7 pléiades dont la tranche avait légèrement, avec les années, perdu de son lustre.

Souvent la résidence secondaire a accueilli ces livres qui jaunissent doucement sous l'action conjuguée de la fumée de la cheminée (qui "tire" mal) et du soleil. A Paris on a besoin de place et les livres de François Fillon ou de Daniel Pennac (et de François Bégaudeau) sont désormais empilés sur la table basse de "la pièce à vivre".

En vidant une partie du box que je loue pour y entreposer des pouilleries que je n'arrive pas à me résoudre à virer je suis tombé sur quelques pléiades que je m'étais achetées. Elles n'étaient pas en mauvais état et le transparent et le carton ne manquaient pas.
J'ai essayé de les revendre... on m'a dit que "ça n'intéressait plus personne", qu'il y en avait plein en stock (Joseph Gibert), que les auteurs étaient dépassés (!) et quand enfin on m'en a proposé un prix c'était 10€ le volume soit moins cher que les recettes de boeuf de Cyrille Lignac en poche ou que le premier tome des mémoires en 16 tomes de Sophie Davant.

Inutile de dire que j'ai remis mes pléiades dans le carton, le carton dans le box en vitupérant contre le fait que tout ce que j'appréciais n'intéressait plus personne.

Samedi 5 mai il faisait gris et froid, oui froid, dans la ville rose. Je me déplaçais à vélo pour aller aux brocantes des Allées François Verdier qui se tiennent une fois par mois le premier week-end.
J'y trouve rarement quelque chose à acheter (les stands proposent un peu toujours les mêmes choses et les prix y sont élevés) mais j'aime y traîner et le public est celui des connaisseurs, des passionnés et des personnes de qualité qui on déserté depuis longtemps les vide-greniers.

J'y ai trouvé un jour le bureau sur lequel je m'appuie à l'instant présent, quelques bouquins que je cherchais et un pied d'appareil photo ancien en bois que j'ai fait monter en lampe.

Après le Pont St Michel (la Garonne était boueuse et très haute) en suivant les rails du tram je suis arrivé sur la plus belle perspective de Toulouse: les Allées Paul Feuga et Jules Guesde avec, au fond, le Grand Rond.

Comme j'arrivais à la station du tramway j'ai vu sur le quai une agitation qui a attiré mon regard. La station étant la dernière de la ligne, personne ne monte dans un tram de ce quai, l'agitation était due à autre chose: une équipe réduite de cinéma s'apprêtait à filmer une scène: un caméraman, un perchiste, une maquilleuse, un machino lumière et un metteur en scène. Une petite équipe donc. Pas le prochain James Bond.

Le tram est arrivé et l'équipe a filmé son arrivée (bel emplacement, les rails sont dans l'herbe bien verte et le ciel moins triste qu'il y a 5 minutes). Les portes s'ouvrent et une jeune fille pensive il y a un instant monte dans la dernière voiture et en ressort dans la foulée par la porte suivante en se jetant dans les bras d'une autre que j'avais pris pour la maquilleuse en parlant fort et en surjouant la surprise.

De mon vélo je suis surpris par le côté "comédie" de cette scène. C'est déjà du cinéma et c'est outré par rapport au quotidien. Dans le tram on ne se salue pas aussi démonstrativement! à l'aéroport oui, à la gare peut-être mais à la station "Palais de Justice" de la station T1 sûrement pas. Je regarderai l'équipe filmer la même scène 3 ou 4 fois sans voir de grands changements dans l'interprétation des retrouvailles.
(au retour, deux heures après, j'ai constaté que j'étais dans l'axe de la caméra et que celle-ci a du enregistrer mon déshabillage: j'ai enlevé mon blouson, retiré mon pull et remis mon blouson et c'est en faisant cela que j'ai vu ce qui se passait derrière moi!).

J'ai observé, pendant les quelques minutes de tournage auxquelles j'ai assisté à quel point la scène était artificielle mais cependant plausible. Le cinéma est une re-création et une supercherie. On fait semblant et les spectateurs font semblant d'y croire. Un jeu de dupes!

On le dit et le répète partout: Pierre Desproges est mort il y a 30 ans. Incroyablement cet homme singulier à l'humour caustique et original est "récupéré" par tout le monde. On peut même parler de "coluchisation" tant celles et surtout ceux qui s'en réclament sont nombreux.

Elitisme? difficulté à partager? cet oecuménisme dans l'admiration et la louange me paraît suspect, et m'énerve. Je doute que ceux qui se réclament de Pierre Despproges ou de sa prose les connaissent bien l'un et l'autre.

Ou alors ils pensent aux éternels poncifs utilisés de manière systématique dès que l'on prononce son nom: la bataille de boudin blanc avec Daniel Prévost dans une charcuterie pour "le petit rapporteur", le début du sketch sur "les juifs" et, naturellement, la sentence exprimée dans l'émission de radio de France Inter "le tribunal des flagrants délires" selon laquelle "on peut rire de tout mais pas avec n'importe qui". L'a t'on entendue celle-là!

Je doute que les "minutes nécessaires de M Cyclopède" soient toutes aussi connues, que ses textes de scènes le soient aussi et que ses drôles de livres aient un lectorat aussi fidèle qu'on le prétend.

J'aimerais bien qu'il en soit ainsi et que cet humour cultivé et recherché soit partagé mais, en voyant certains de ceux qui s'en réclament (et surtout en les entendant) j'ai des doutes. De sérieux doutes! il en va de leur connaissance de Desproges comme des rencontres de Pierre Perret et Paul Léautaud: il n'y a que ceux qui les évoquent qui s'en souviennent et qui peuvent témoigner de leur authenticité, autant dire personne!

C'est un fait que cet amuseur n'a ni prédécesseur ni successeur. Aucun des "comiques" actuels n'approche de son "nonsense" et de son humour vache et drôlatique. Parfois surprenant. Dans la jungle des "amuseurs" ceux qui ne plagient pas des pans entiers de spectacles américains essaient de se faire une virginité en évoquant une "filiation" avec ceux qui ont jadis fait l'unanimité comme l'angelot des Restos du coeur et, plus récemment, celui qui terminait ses minutes nécessaires souvent absurdes d'un curieux: "étonnant, non?" passé depuis dans le langage courant.

Ma plus jeune soeur, Sophie, m'a récemment demandé des conseils à propos des chats, chats que j'ai eus pratiquement sans discontinuer de 1993 à aujourd'hui. (Bagheera, Mia et Smirnoff très exactement).

Je me suis surpris moi-même à en dénigrer la vie en ville et à détailler les inconvénients à élever un tel animal en appartement plutôt qu'à en évoquer les plaisirs.

Il est vrai que la dernière n'est pas très sympathique (à part avec moi, et encore, quand elle l'a décidé) et que se pose parfois, devant son indifférence et son manque de contacts la question du pourquoi cohabiter.

Un chat devenu d'appartement (mais son caractère était exactement le même lorsqu'elle pouvait descendre tous les jours au jardin) a une activité des plus limitées: dormir, manger, boire, faire ses "besoins", se toiletter, prendre le soleil, faire ses griffes et réclamer de la nourriture. C'est tout. Et ça s'enchaîne dans le désordre et l'ordre parce qu''un chat est très casanier. (sauf avec les endroits où dormir: le chat en change brusquement, dédaignant subitement celui qu'il avait élu pour longtemps).

Maniaque comme je le suis je ne lui ai rien caché des désordres de la litière des poils partout, des nuits de bruits et de l'ennui de la vie en appartement pour ce carnassier équipé pour la chasse et le meurtre de ses proies.
J'ai détaillé les coûts (vétérinaire, croquettes hypoallergéniques, sachets de viande, sable pour la litière, gardes de week end et de vacances) et les contraintes sans en oublier une seule.

Je l'ai sentie ébranlée et l'ai immédiatement regretté. Elle voulait récupérer un chat de fourrière, jeune et en bonne santé pour lui offrir une vie agréable mais en appartement à Paris. "comme mes voisins" a t'elle précisé.

Notre rapport aux animaux dits "domestiques" est souvent pathologique et dépend d'autres facteurs que la rationalité. La somme des contraintes et le type de vie que nous leur offrons souvent ne peut leur convenir et nous leur transmettons peut-être à la longue des névroses spécifiquement humaines.

Parfois je suis persuadé que Smirnoff n'ignore rien de mes actes et de mes pensées et qu'elle me le signifie en soutenant intensément mon regard. Ou, au contraire en le fuyant délibérément. Elle m'ignore un jour et recherche ma compagnie un autre. Elle sait quand je suis patraque et quand j'ai vague à l'âme. Elle ne me soûle pas avec des raisonnements creux et ne se plaint jamais: c'est ça, ma Sophie, que j'ai oublié de te dire et qui est le plus important!