En décembre 1980 je travaillais dans le quartier de la Madeleine (8ème arrondissement Parisien) dans une boîte qui dépendait du Groupe Usinor-Sacilor et qui vendait de l'acier de Lorraine et d'Allemagne. C'était mortellement ennuyeux et très mal payé. Malgré le statut de "cadre" on était infantilisé et la prime -si prime il y avait- allait au plus sage, au plus consensuel, au plus corporate comme on ne disait pas encore.

Seul aspect positif nous étions quatre recrutés à 6 mois d'intervalle dans la même tranche d'âge et sensiblement préoccupés des mêmes choses. Dans le désordre: les femmes, les voitures, le rock et le sport. C'est peu dire qu'on considérait le travail comme exclusivement alimentaire et que nous n'éprouvions guère d'intérêt pour les autres salariés de l'entreprise. Nous avions, je le reconnais, du mépris pour les "vieux" (30 ans!), leur cravate et leur attaché-case à code chiffré. Quant aux "supérieurs" (c'était le terme qu'ils employaient) nous les avions affublés de surnoms dérisoires en prenant soin qu'ils ne l'ignorent pas longtemps.

Qu'est-ce qu'on s'ennuyait! Je crois avoir passé là les heures les plus mortelles de ma vie professionnelle. Les déplacements en Sarre, en Lorraine, au Luxembourg et en Allemagne apportaient juste un peu de mouvement dans un océan d'insatisfaction.

Tout le monde nous ignorait et pensait que "ça nous passerait". Notre mauvais esprit nous desservait.

Un jour, le 8 décembre 1980, l'un de mes compagnons de chaîne m'a annoncé tout de go, sans préparation, que John Lennon était mort (premier traumatisme), assassiné (second choc) et à new York (...). Cette nouvelle nous donna à tous les quatre l'envie furieuse de laisser où elle était la sidérurgie et ses œuvres. En deux mot nous nos mîmes en grève illimitée séance tenante. 

Non que nous n'avions ramené le Beatle à lunettes à de justes proportions mais il s'agissait d'un héros, d'un mythe, d'un modèle . Un vrai. Oubliées les vaines années japonisantes, oublié l'arrêt de sa carrière pendant 5 ans, oubliés les flirts avec tout ce que l'extrême gauche compte d'illuminés... On avait révolvérisé nos 20 ans. Ni plus; ni moins.

Un chefaillon nous fut envoyé pour comprendre notre "agitation". Nous refusâmes de lui adresser la parole. Un chef avec galons lui succéda qui essaya la douceur et l'appel à la raison. Sans succès.

Je n'oublierais jamais sa sentence ahurie; "mais enfin, on n'arrête pas de travailler pour un chanteur". unanimement nous avions répondu que si.

On nous a retenu sur salaire l'après-midi chômé! Le deuil du compositeur de "Across the Universe", "God" et "Steel and glass" valait bien ça! 

La question n'est pas "Christiane Taubira va t'elle fédérer la gauche éparpillée" mais ferait-elle, si elle se présentait, 6, 7, 8 ou 9% des voix au premier tour...La piétaille journalistique, qui ne veut plus de Macron, est prête à appuyer la candidature de n'importe qui ou quoi pour faire du papier et surtout en vendre.

Non que Christiane Taubira soit n'importe qui. Je ne le pense pas et, au contraire, je la considère comme une personnalité lumineuse, une femme respectable et une politique de haut niveau. Je lui ai même pardonné sa campagne présidentielle de 2002 et les 2 % de voix qu'elle a -en quelque sorte- volés à Lionel Jospin et ses errements récents sur la vaccination contre le COVID en Guyane. Mais que vient-elle faire dans la campagne 2022 sinon se frotter aux saletés proférées par Zemmour et Le Pen? Est-ce le lieu?

La social-démocratie qu'elle incarne a ma préférence depuis pas mal de temps. (NB: et elle ne signifie pas seulement redistribution des richesses, administration pléthorique, gabegie financière et hégémonie culturelle. Je dis ça pour les grincheux!)

Pour rester dans le domaine politique j'achève en ce moment la lecture d'un livre stupéfiant. Oui, "Histoire secrète de la droite Française" de Gérard Davet et Fabrice Lhomme (du "Monde") est stupéfiant. Le moins que l'on puisse dire est que les successeurs des Barre-Giscard-Chirac-Seguin-Balladur-Léotard sont peut-être pires encore. Sarkozy, Fillon, Copé, Bertrand, Pécresse, Juppé même sont des politicards mus par la jalousie, la haine (qu'ils se portent), l'appât du pouvoir et de ses possibilités. Le sens de l’État, la bienveillance, le désir de travailler pour le pays, pour les Français y est anecdotique. "Chacun pour sa gueule" et ce quelque soit les moyens employés. Le passage long et documenté sur Fillon est rétrospectivement pénible et laisse un goût de cendres.

On se sent sali, honteux et dégoûté de cette litanie de coup bas, de pièges tordus, de vengeances mesquines et de compromis pitoyables. Le sens de l’État est une vue de l'esprit et le moteur de toutes ces personnalités reste définitivement au mieux l'ambition au pire l'enrichissement personnel;

Je crois que des hommes politiques comme Jospin, des femmes politiques comme Taubira sont l'exception. Nous portons notre part de responsabilité en permettant l'accés au pouvoir à des personnes indignes de l'exercer. Notre psyché nationale nous fait peut être sélectionner les pires pour mieux les haïr après? qui sait?

Je critique beaucoup les médias... les citoyens aussi sont coupables lorsqu'ils font un triomphe post-mortem à un Bernard Tapie ou à un Jacques Chirac. Il y a des applaudissements qui font parfois penser à des crachats.

Oui. Pourquoi?.  En 2015 je suis allé au Canada pour voir mon fils, sa compagne et mon petit-fils Raphaël, alors âgé de quelques mois. Ils s'étaient installés à Montréal quatre ans auparavant et s'y étaient tellement plus que leur installation paraissait partie pour durer. D'ailleurs ils y vivent encore actuellement et ne parlent pas de retour vers la "vieille Europe". Un deuxième petit Canadien les a rejoints depuis.

J'étais venu avec F*** que j'allais épouser à l'été. Elle qui est habituée à des températures élevées (elle a vécu à la Réunion pendant plus de 25 ans) est mal tombée: cette année là le thermomètre, pendant notre séjour, est descendu à une moyenne de -15°C. Ce n'est rien de dire qu'il faisait froid. Les poils du nez gelaient! Même ultra-couverts le froid se glissait jusqu'aux os. Nous avions besoin de sortir de l'appartement trop chauffé (because baby) et, après une interminable séance d'habillage et quatre pas dehors nous rentrions, incapables de supporter la température extérieure plus d'un quart d'heure.

Pour nous faire plaisir mon fils nous avait réservé un chalet à 1 heure de la capitale. C'est une tradition bien établie. Ces chalets sont très beaux et magnifiquement décorés. On a s'y sent immédiatement bien et le confort le dispute au calme. Raphaël était un gentil bébé calme et dormait beaucoup. De toute manière il était trop petit pour sortir.

J'avais, moi, besoin de me dégourdir les jambes et le lac, immense et gelé m'attirait. Mon fils me dit que la "couche de glace était tellement épaisse qu'une division de chars Panzers pourrait le traverser". De fait elle était solide et une couche de poudreuse immaculée la recouvrait. Je sorti et marchais une longue heure, croisant même un Orignal (un Caribou?) apeuré. Avec ma capuche je devais lui faire penser à un farouche trappeur menaçant. (on a le droit de rêver!).

Lorsque j'achevais le tour du lac supérieur je passais au chalet proposer qu'on vienne me retrouver dans ma belle balade. Seule F*** me rejoignit et nous prîmes le chemin opposé. Le soleil brillait faiblement, la neige scintillait, nos pas faisait un bruit particulier en frottant la neige poudreuse. C'était un beau moment.

A un moment je sentis intérieurement comme un danger. L'air semblait différent. Humide et jaune. Je ne saurais expliquer ce "jaune et humide" mais la sensation s'imposa à moi. Je poussais F*** et lui dis de reculer, de s'éloigner de moi. Presque aussitôt un craquement puissant se fit entendre, la glace céda sous moi et je me trouvais dans l'eau, jusqu'en haut des cuisses je crois. mes pieds ne touchaient pas le fond et j'étais incapable d'évaluer la profondeur du lac à cet endroit. Je ne paniquais pas mais le froid intense me mordait et je me disais qu'il ne fallait surtout pas que l'eau monte à ma taille. J'essayais de remonter sur la glace mais elle se cassait et je retombais dans l'eau.

Mes gants , mes manches, mes chaussures, mon pantalon étaient trempés et la pensée que j'allais mourir là me traversa l'esprit. F*** me parlait en s'efforçant de rester calme. Elle me dit de rouler sur la glace au lieu d'essayer de grimper dessus. Au deuxième ou troisième essai je roulais sur moi-même et parvins à me hisser sur la croûte glacée et à m'éloigner du trou que j'y avais creusé. J'étais sauvé. Le froid commençait à geler mes jambes de pantalon. Nous courûmes au chalet et mon fils, m'apercevant dégoulinant... pris une photo pour la mettre sur Facebook. Tant de sollicitude ne m'étonna point!! Une fois déshabillé et un peu réchauffé je plongeais dans le jacuzzi extérieur, sauvé et consterné de ma maladresse.

Nous avons compris, après coup, que le lac supérieur versait dans celui du dessous à l'endroit où la glace avait cédé. La glace, de ce fait, y était moins solide. J'étais tombé sur l'endroit précis du lac où il était moins bien gelé.

Les petits enfants m'appellent "Papi-glaçon". Mon surnom de trappeur malchanceux me restera.

Il y a quelques années, pas mal d'années en fait, j'avais lu un livre dit policier de Donald Westlake dans la fameuse collection Rivages/noir. Il s'agissait de "Le couperet" qui m'avait impressionné par sa puissance, sa révolte frémissante et son cynisme assumé. Un de ces livres qui tombe entre vos mains et sous vos yeux par surprise et que vous n'oubliez pas. Je me souviens l'avoir dévoré et, à l'époque, trouvé exagéré mais assez juste dans ses présupposés. 
Avec un humour teinté de noir l'auteur décrivait les ravages de la logique financière, du libéralisme, de la politique des ressources humaines des grands groupes, du chômage, de la difficulté de retrouver du travail, du déclassement et de la solitude de l'Homme. Rien que ça, dans un récit halluciné, drôle parfois cruel toujours, et hélas d'une actualité qui ne s'est pas refroidie. 

Rivages/noir est une collection intéressante qui a, entre autres, publié les livres de Jim Thompson et de George Chesbro. 

"Le couperet" a été adapté au cinéma en 2005 par Costa Gavras, un metteur en scène exigeant qui n'est pas connu pour sa légèreté. C'était une gageure que de transposer en Europe (Belgique et France) une action qui avait naturellement sa place dans la civilisation américaine. Le pari est cependant réussi. Autre prise de risque: donner le rôle principal au bouffon de Canal + tout juste sorti de ses âneries télévisées. Là encore c'est bluffant. Karin Viard est moins crédible mais son personnage est indéfendable; mièvre, bornée et inintelligente. Les autres comédiens sont bons même Olivier Gourmet qui, pour moi, est une énigme: je ne comprends pas ce qu'on lui trouve. Monolithique et banal il est, comme Philippe Katherine ou Yolande Moreau la figure des prolétaires moqués/idéalisés par les bobos. C'est du domaine de l'inconscient chez eux. 

Revenons au film après ces digressions hasardeuses. Garcia incarne un ingénieur de haut niveau licencié après restructuration/fermeture/délocalisation. Ce cadre supérieur est au chômage et celui-ci se prolonge. Rien ne va plus dans sa tête, dans sa relation avec sa femme et avec son fils qui fait des conneries pour attirer l'attention sur lui. Ce cadre intelligent (il a compris qu'il ne trouverait jamais un travail sans donner un coup de main à la "chance") décidé d'appliquer les règles du capitalisme et de s'en tenir au libéralisme pur en... tuant les cadres qui pourraient décrocher le poste qu'il revendique comme lui revenant de droit. 

Par un habile stratagème il les identifie et les assassine les uns après les autres. Dit comme ça on pourrait croire à une comédie. Ce n'en est pas une. C'est un film noir, très noir (la scène du restaurant où son concurrent est devenu serveur est terriblement dérangeante) et qui, je le disais, soulève des problèmes toujours d'actualité: l'âge qui devient un handicap dès 45 ans, la maison qui retient sur place, même là où le travail n'existe plus, la baisse du niveau de vie, l'égoïsme ambiant, la solitude sociale, le manque d'accompagnement des gens qui se retrouvent poussés sur le côté, le cynisme patronal etc. 

Bien que ne datant que de 2005 le film montre que la technologie a modifié nos habitudes: il y a encore, dans le film, des cabines téléphoniques des, fax,... 

Très régulièrement, trop régulièrement, de vieilles gloires médiatiques viennent relever les compteurs en défilant sur les plateaux de télévision ou dans les studios de radio pour vendre une nouvelle compilation de leurs succès d'il y a 3 ou 4 décennies, une nouvelle mouture de leurs souvenirs ou je ne sais quoi d'aussi passionnant. 

Certains sont de véritables habitués et on se surprend à soupirer en les voyant ou en les entendant raconter une fois encore des anecdotes mille fois entendues. J'aimais bien Jean-Marie Périer dont les photos des sixties étaient originales et amusantes. Sa relation avec son père adoptif, le comédien François Périer et celle qu'il a eue avec son père génétique, le chanteur Henri Salvador, son incursion dans la publicité, sa période de mise en scène de cinéma, sa période où il photographiait les "yéyés" il savait raconter et étais original. 

Mais il expose ses photos depuis tant d'années que je n'en peux plus des clichés qu'on a vus en long, en large et à travers dans des centaines d'expositions. Il raconte perpétuellement les mêmes anecdotes et donne les mêmes détails qui, pour tout autre que lui, relèveraient du radotage. On l'a trop vu, je l'ai trop entendu. Même son admiration pour Daniel Filipacchi est ennuyeuse à force d'avoir été racontée. Ras-le-bol de la photo des "idoles". Marre de sa passion pour Françoise Hardy et de son amitié pour Jacques Dutronc! 

On comprend que, comme d'autres gloires passées il a des impôts à payer, l'entretien d'une maison de campagne à assurer et un train de vie à perpétuer mais on en a assez de ce rabâchage incessant. Les médias adorent créer des légendes et les consolider jusqu'à en faire des mythes. Gainsbourg brûlant son billet, Vartan et Hallyday ayant "un problème" sur une moto fixe, Périer et Sheila. On ne partage pas forcément cet engouement passionnel pour des vieilleries poussiéreuses. 

Je n'irai pas voir les photos des années 60 que Jean-Marie Périer vient raccrocher aux cimaises à Toulouse.