Si, d'aventures, le président finissant actuel était réelu on sait les têtes à claques qu'on serait

obligé de supporter 5 longues années.
Avec un Coppé 1er ministre et un Guéant tout-puissant il faudrait vraiment que les Français

aient oublié 5 années du mandat présidentiel le plus baroque, le plus pénible et le plus injuste

que ce régime stupide de la Vème république nous ait contraint de supporter.

J'espère, mais avec une légère crainte quand même, qu'il suffira de rappeler pendant 2 mois

aux Français les hauts faits du président de 2007 à 2012 pour que plus de cinquante pour

cent d'entre eux le renvoient gentiment mais fermement vers l'EPAD, Neuilly, le Yacht de

Bolloré ou même le Cap Nège et son tout à l'égoût.

Maintenant ce n'est pas avec un enthousiasme débordant que j'entends, ici ou là, les prétentions

ministérielles de Laurent Fabius, de Bertrand Delanoë ou d'autres personnalités socialistes autant

dévaluées.
L'idée de revoir sur le perron de l'Elysée une Marilyse le Branchu, une Elisabeth Guigou, un

Claude Bartolone et d'autres n'évoque plus qu'un degré de détestation moindre que pour un Coppé,

un Fillon (dont les derniers mois du mandat Sarkozy montrent la vraie nature) etc.

Il faudra, c'est évident, faire "contre fortune bon coeur" et voter pour les moins insupportables.

La campagne des primaires, au PS, est ainsi révélatrice: les entourages, en cas de victoire de leur

champion(ne) voudront des récompenses adaptées.
Il est impératif, d'ores et déjà, de noter qui soutient qui et surtout qui soutient qui de quelle manière.

Revoir Fabius et ses sourcils en accent circonflexe de clown triste... qui le souhaite?

Celles et ceux qui me font l'immense honneur de me lire parfois (je n'ose dire ma

reconnaissance à ceux qui viennent ici tous les jours) savent que je fais une fixette

contre la psychanalyse, son vocabulaire et ses prétendus thérapeutes.

Par exemple cette idée du "travail de deuil" a le don de me faire sortir de mes gonds.

On a de la peine, elle est immense. Je ne vois pas où il y a "travail" et je refute

complètement l'idée de ce pseudo "travail de deuil".

Autre stupidité que l'on entend 10 fois par jour: "le travail sur soi". Rien ne m'agace

plus que ce concept fumeux.

Non seulement cette discipline pseudo scientifique génère un maximum de cuistrerie

chez tous ceux qui en vivent grassement (ça inclus les "auteurs" de livres sur le sujet).

mais en plus elle diffuse dans toute la société ses écarts de lagages, ses tics et son toc.

Pour une personne psychanalysée que j'ai trouvée mieux après qu'avant combien de

ratages monstrueux?

Pour ceux qui douteraient de ses ravages j'ai à leur disposition l'histoire de la mère de

C*** qui s'est suicidée en se jetant du 4ème étage avec ses 2 enfants: l'une a survécue

mais dans quel état...
Et cette dame "soignait" les autres à un tarif astronomique (les psychanalyses opèrent

rarement dans le 9-3 ou le Limousin!) ... car elle était psychanalyse!

Parfois ça me prends comme une "envie de pisser". Il faut que je fasse quelque chose, toutes

affaires cessantes. Acheter un bouquin, voir un film, aller chez le coiffeur....

Prenez le coiffeur par exemple. Nous sommes le lundi 29 août, la plupart des merlans est

encore en vacances et les rares qui sont ouverts ne défigurent que des vieilles toupies. Ils

sont réservés aux dames. 

Bref je traverse longitudinalement ma ville écrasée de soleil en me persuadant qu ma coupe

de fin juillet est à ce point hideuse qu'il me faut séance tenante la "rafraîchir".

Je suis tellement décidé que, faute de trouver un salon de quartier je me décide à dépenser

des sommes pas raisonnables pour cette coupe devenue vitale.
J'envisage Jacques Dessange et même Max, le coiffeur qui arriverait presque à vous faire

prendre le cheveu pour un être sensible et une coupe masculine pour un soin médical. Et tout

ceci pour le prix d'un bon repas.

Ils sont fermés aussi, se privant par là de ma contribution aux impôts société de septembre.
Les inconscients.

Avec tout ça j'ai maintenant la certitude que ma coiffure fait se retourner les gens que je croise.

Ils doivent rire de moi! avec une tête pareille ça n'a rien d'étonnant.

Je passe Rive gauche et croise au large d'une de ces enseignes où l'on m'avait fait une tête de

con à grands renforts de ciseaux une autre fois où j'avais confié mes cheveux à n'importe qui.

Enfin j'en tiens un. Ouvert. Avec des tarifs hommes honnètes et un salon pas trop plein.
Les journaux sont récents...Les photos de DSK et Anne Sinclair fêtant leur bonheur retrouvé

à New York (ces titres idiots de Match...) me laissent penser que "l'homme à femmes" est du

genre décati. En bermuda et tee-shirt c'est étrange et difficile de l'imaginer consommant toutes

ces call-girls.

Mais revenons à la coupe. Le coiffeur, une caricature de l'homo à boucles d'oreilles et à voix

efféminée a dû me prendre pour je ne sais quoi. Il m'a fait une super-méga tronche de cake.

Au moment de payer il m'a demandé si je voulais qu'il me fasse une "carte de fidélité". Je lui

ai répondu que j'étais de passage. Il m'a demandé d'où et je me suis vu lui répondre: "de

Budapest". Tant pis pour la logique.
Me voilà contraint d'attendre 3 ou 4 semaines avant de récupérer ma vieille figure d'avant.

Et en plus j'ai plein de cheveux dans le cou et ma chemise gratte....

Ce matin, en Patagonie Ariégeoise, j'ai visité des corps de ferme à vendre dans un des plus

beaux et des plus sauvages villages de cette région idéale.

Possédée par une palanquée de cousins qui ne s'entendaient que sur l'urgence de procéder

à la vente, ces bâtiments étaient à un prix plutôt intéressant.
Je dis bien "étaient".

La maison principale, une sorte de bâtisse alsacienne échouée en pays Cathare comptait

plus de 7 ou 8 pièces de dimensions raisonnables.

Habitée jusqu'à l'année dernière par une vieille dame aujourd'hui décédée la maison n'avait

pas connu de travaux depuis les années 50 ou le début de la décennie suivante.

Pas de salle d'eau, encore moins de salle de bains mais une douche spartiate comme on en

voit plus guère. Les commodités étaient juste le cran au-dessus de la fameuse cabane de

jardin qui existait encore d'ailleurs sous une jungle tropicale.

La cuisine et l'arrière cuisine n'aurait permis que la préparation de repas virtuels. Tout était à

faire.
L'escalier qui montait aux chambres était sympathique mais je me suis aperçu en l'empruntant

que l'ensemble de l'installation électrique était vétuste et à refaire.
Les chambres étaient de taille parfaitement respectable, plutôt convenables même si elle avait

eu les fenêtres qui s'ouvaient sur autre chose que des murs ou des cours privées voisines.

la chambre des "domestiques", malgré une porte sculptée, tenait plus de la cellule collective

de prison que d'une chambre d'amis. (y loger des amis c'était se condamner à ce qu'ils ne le

fussent plus après!).

Un beau couloir désservait les cinq chambres de l'étage dont les plafonds étaient lambrissés

et les murs revêtus de tapisseries datant des années 30.

Une d'elle ne mnquait pas de charme, malgré son âge et son état.
Au-dessus, les "combles aménageables" étaient effectivement aménageables si Christine

Lagarde renouvelait avec moi la générosité qu'elle a eue avec Bernard Tapie.

Des bassines, distribuées ici et là laissaient penser que l'étanchéité n'était qu'un lointain

souvenir.

Le jardin, spongieux et envahi de ronces et d'orties n'était pas immédiatement aux abords de

la bâtisse. On y accédait par une ruelle large de moins d'1m et un bâtiment occupé par des

gens avait une majorité de ses fenêtres qui ouvraient sur la jungle. Bonjour l'intimité!

La maison semblait tellement poussiéreuse; tellement vieille, tellement endormie qu'on avait

l'impression que le temps s'était arrêté et qu'on était revenu 40 ans en arrière.
Impression confirmée par les dépendances, gigantesques, où les étables à boeufs, celles

réservées aux vaches et aux veaux, les écuries, les porcheries, les clapiers, les saloirs et

autres granges étaient endormies depuis des décennies mais attendaient les animaux et les

hommes pour refonctionner comme jadis.

Les cordes, les chaînes, les licols et les auges attendaient de resservir.
La maison n'était pas (très) chère mais il fallait au moins multiplier par 2 son prix pour la rendre

habitable. Pas même confortable, juste habitable.

La visiter, par contre, a été un long et bn moment et nous nous sommes retrouvés, l'espace

d'une heure, dans une France différente.  

Ainsi tout est bien qui finit bien! l'ancien directeur général du FMI a eu un rapport sexuel oral

(une pipe quoi) offerte par une femme de ménage vénale qui, c'est très mal, a voulu ensuite

abuser de la situation et se faire payer cher une "passe" qui ne dit pas son nom.
Black (donc menteuse), émigrée, femme de ménage, mère célibataire... cette traînée avait 

tout contre elle.
Notre représentant au FMI, auréolé de son talent et nimbé de sa gloire a été sali par une

moins que rien.
Circulez, il n'y a plus rien à voir. le grand homme, espoir terni des socialistes et du CAC 40,

n'a rien à se reprocher et pourrait, si elle n'était insolvable, demander des dommages et

intérêts à la menteuse africaine.

Sainte Anne Sinclair peut à nouveau regarder son grand homme injustement accusé de

turpitudes sordides dont il est innocent.
Oubliés le sperme sur la moquette, l'homme en rut qui se rue (oui...) sur sa victime en sortant

de sa douche, jamais existé le sagouin qui forçait les femmes, le malade qui harcelait

Tristane B***, qui baisait à la hussarde la mère de cette dernière et qui déshonorait la

hongroise du FMI.

Saint Strauss-Kahn est de retour! des quètes seront faites pour lui offrir des pâtes aux truffes,

 une belle Porsche comme celle de son conseiller image (!) et une call-girl muette qui n'ira

pas raconter comment il l'aura prise.

Cette histoire est lamentable. Elle m'écoeure et me montre que la justice n'existe nulle part.
Une femme de ménage noire vaudra toujours mille fois moins qu'un vieux satyre blanc.