Il y a des combats de titans. On se souvient des plus fracassants: la Peugeot 504 ou la DS 21? Les Beatles ou les Rolling Stones? les mini ou les maxi-jupes? Dali ou Picasso? Sartre ou Camus? Bardot ou Marilyn?

En cette époque ô combien étriquée le choc des mastodontes se joue entre Cyril Hanouna et Yann Barthès.

Je me garderais de les départager tant l'un et l'autre sont ce que l'époque fait de mieux en matière de charisme et d'intelligence.

Dans deux cents, dans trois cents ans on parlera encore de la pensée de Cyril Hanouna, un homme dont la hauteur d'esprit fait honneur à l'Humanité toute entière.

J'ai une amie médecin qui fait de la recherche sur les rétrovirus. Dans le public. Les moyens mis à sa disposition sont ridicules comparés à ceux dont disposent les deux génies cités plus haut pour endormir toute velléité de révolte chez les jeunes de 15 à 30 ans.

Est-ce "normal", est-ce acceptable? je n'en jurerais pas.

Cette pauvre Fleur Pellerin a payé cher son impossibilité à citer un livre du récemment nobélisé Patrick Modiano. Tout ce que notre pays compte de "culturés" s'est jeté sur la malheureuse ministre de la culture et l'a déchirée à belles dents. Ne pas citer sur le champ un livre écrit par Modiano: Plus qu'un crime, une faute. C'était une tempête dans un verre d'eau.

Edouard Baer, sur une radio luxembourgeoise de grande audience est venu, cette semaine, faire de la retape pour les lectures de "Un pedigree", qu'il reprend sur une scène de théâtre parisienne.

En général je n'apprécie pas ce comédien élitiste mondain dont je ne parviens pas à croire à la personnalité qu'il s'est patiemment constituée. J'ai l'impression que son humour et sa nonchalance sont ultra-fabriqués...
Mais je dois le reconnaître il a bien parlé du "pedigree", en donnant envie de lire le livre et de voir son spectacle.

Moi 4 Fleur Pellerin 0. J'avais déjà lu 4 livres du prix Nobel de littérature et, je n'ose l'écrire, je les avais tous trouvés ennuyeux et sans intérêt. Seul "Dora Bruder", peut-être, méritait un satisfecit mais certainement pas cette dévotion presque religieuse des exégètes énamourés des rubriques littéraires.

J'ai donc lu "un pedigree" et ai trouvé le bouquin profondément rasoir. L'écriture est ennuyeuse au possible. C'est froid, lointain et le prétexte est microscopique.

Fleur Pellerin peut revenir: elle n'a commis aucun crime!

Sous couvert de "générosité" et d'offrir des voyages ou des cadeaux de prix certaines compagnies d'assurances ou certaines mutuelles proposent des bilans de santé à leurs clients ou à ceux qu'ils considèrent comme des prospects. Generali est la tête de pont de ces compagnies certainement très bien intentionnées.
Cependant je ne crois pas qu'elles agissent pour le bien-être de ces clients. Du moins pas uniquement. Leur raison d'être, nous le savons et l'acceptons tous est "de faire de l'argent". de faire des bénéfices en assurant des risques calculés. In fine leur but est d'engranger le plus de cash possible et de rémunérer grassement leurs actionnaires.

Ces derniers ne sont pas réputés pour leur désintéressement ni pour leur amour de leurs prochains..

Je crois que ces "bilans de santé" ne sont pas couverts par le secret médical et que les informations concernant la santé des particuliers intéressent beaucoup de monde. Maladies familiales, comportements addictifs, cancers, diabète.... voilà des informations qui, tombées en de mauvaises mains (et Dieu sait si elles sont nombreuses) pourraient être exploitées et pas toujours à l'avantage des assurés.
On nous dira que le secret professionnel est là pour empêcher cela. Fort bien mais le secret professionnel engage le médecin vis à vis de son patient pas la mutuelle vis à vis du sien!

Cette volonté des assurances et mutuelles de connaître nos états de santé et nos comportements risque, à terme, de nous laisser nus et sans défense quand les buts réels, bienveillants et humanistes certainement, apparaîtront au grand jour.

J'ai reçu une lettre de Malakoff Médéric me proposant de réaliser un "bilan de prévention". Le courrier est bien fait et pourrait presque laisser croire que ma santé "et celle de mon conjoint" les intéresse.

Je pense que, à l'avenir, comme aux USA, certaines pathologies vous feront radier des services médicaux et seront à votre charge. En répondant à ces demandes faussement serviables nous nous livrons aux intérêts de groupe qui le sont beaucoup moins.

Beaucoup l'ont dit et écrit, voire filmé avant et mieux que moi. Une maison possède parfois une véritable personnalité et lorsqu'elle est vendue elle semble donner le meilleur d'elle-même en guise d'adieu.
Pierre et Marie sont morts l'un en 2012 et l'autre en 2014. Ils n'étaient vieux ni l'un ni l'autre et leur disparition en plein été a été une épreuve si cruelle et si "soudaine" que personne, parmi leurs proches, n'en est encore revenu. Marie n'avait pas cinquante-cinq ans et sa personnalité manque quotidiennement à ceux qu'elle aimait.

Marie et Pierre étaient tombés amoureux d'une grande et belle maison en pierre de taille, lovée près du Gers et située à la sortie de la petite ville d'A***. Amoureux! il fallait au moins ce sentiment qui transporte mais qui, souvent, trouble la vision et pare l'être aimé ou, comme ici, la chose aimée de vertus qu'elle ne révèlera pas toujours pour qu'ils achètent cette vaste propriété.
Cet amour-passion du départ, ce coup de foudre initial n'a jamais été démenti. Dieu qu'ils l'ont aimée, choyée, servie cette maison.

Chacun les aidait à sa façon: je taillais les haies, ni droites ni régulières tandis que d'autres refaisaient une clôture, la peinture, les volets ou le "pigeonnier". Naturellement Pierre, perfectionniste multitâches donnaient la meilleure part et s'attelait à tous les travaux. Ébénisterie, maçonnage, plomberie, étanchéité, jardinage, taille des arbres, pose de fenêtres ou d'étagères...

D'ordinaire une maison de campagne n'est qu'une succession de travaux, tous urgents. La leur trépignait littéralement tant il y avait à faire. Pierre s'y est épuisé. Littéralement.

Marie travaillait beaucoup et sa passion (et ses talents) étaient surtout consacrés au gigantesque jardin qu'ils ont mis plus de vingt ans à domestiquer. Je ne m'étendrais pas sur la variété de fleurs et de fruits qui furent plantés et recueillis à A***. On en repartait toujours avec un panier plein et des bouquets qui embaumaient la voiture.
Malgré ce travail incessant les innombrables portes de la propriété, jardin et maison, étaient toujours ouvertes. Il y avait des tables grandes comme dans les auberges d'autrefois et la table était bonne et elle aussi ouverte.

Quels cuisiniers! quelle maîtresse de maison, quel bricoleur! quelle hôtesse. Cette maison semble, aujourd'hui encore, vivre sur ce passé à la fois récent et déjà lointain. Comme si le souvenir de ces bons moments tardait à s'effacer.

Depuis leur disparition la vente de la maison s'est imposée. Leur rêve était trop personnel et il est inachevé. Impossible de se mettre dans leurs pas. Leur fille aînée a bien essayé mais c'est une tâche trop ardue et financièrement hors d'atteinte. Nous disions que seuls, un couple qui éprouverait un coup de foudre similaire à celui de Marie et Pierre était susceptible de prendre la suite.
C'est arrivé. Un homme et une femme, sans doute téléguidés de "là-haut" par mes amis Pierre et sa femme viennent de l'acheter après en être eux aussi tombés amoureux. Ils en parlent comme d'une personne et la personne en question est la même que celle d'il y a vingt ans.

Alors nous aidons Amélie à la vider, nous l'aidons à désigner ce qui va aux vide-greniers, ce qui va aux enchères etc. C'est à la fois drôle et triste. Qu'ils en avaient accumulés des choses!

Ce dimanche la maison était plus belle que jamais. Le soleil la mettait en valeur comme pour la faire encore plus regretter. Les arbres étaient splendides et cet après midi d'été était un écrin digne du rêve de ce couple de nos amis qui a été si beau et si grand.

Il me sera difficile, lorsque les nouveaux propriétaires en auront pris la direction, de passer devant. Déjà la tristesse m'envahit lorsque j'oublie, un fugace instant que non, Marie ne va pas sortir du "Loft" ou de la cuisine, un ciseau à la main, pour couper de la ciboulette alors pensez: quand je ne pourrais plus fouler les allées de cailloux blancs que j'ai tant de fois ratissées...

Ce mercredi matin 31 août 2016, 6H54 je suis encore à paresser au lit et entends, de loin, la radio que ma femme a allumée et qui diffuse le programme matinal de France Inter.

Je n'entends pas tout et les interventions féminines, par exemple, n'arrivent que très atténuées sur mon oreiller bleu nuit.
Cependant je perçois nettement cette atmosphère enjouée de l'équipe du "7/9" qui fait ce qu'il faut pour que sa bonne humeur soit communicative.
Je ne peux m'empêcher de penser que la formule a vieilli, Cohen est sympa mais... on l'a déjà beaucoup entendu. Morin fait peut être se gondoler Nagui et le public des studios, ses blagues "Carambar" et son humour années 70 ne sont pas au niveau.
Et puis les rubriques s'enchaînent, sans la moindre surprise: la météo, la folle qui voit des génies dans le moindre musicien qui fait un accord en ré, le point route, l'analyse du départ d'Emmanuel Macron..J'enfonce ma tête dans l'oreiller marine en me disant que, décidément, le changement aurait du bon.

Hélas, chaque année on prend les mêmes et c'est reparti. Elkabach et Bourdin, qui tuent le métier plus sûrement encore que les écoles de journalisme sont fidèles au poste sur les radios concurrentes (si peu concurrentes....). Le ron-ron s'installe qui doit nous anesthésier sans nous brusquer. Messieurs Bolloré, Dassault et Danone et leurs coreligionnaires des CAC 40 et suivants veillent à ce que ça se passe sans à-coups.

La rentrée est ce moment où l'esprit est encore à la plage, à la montagne, à la campagne ou à l'étranger et pendant lequel on retombe doucement et sans trop s'en formaliser dans les rites agaçants de l'année pensés pour nous par d'autres.

Thomas Legrand, le type en charge de l'économie, la dingo des disques et Patrick Cohen sont un des anneaux de la chaîne qui relie notre corps au boulet de bagnard des habitudes. Pas le pire mais pas le moins serré.