On aime ou pas la chanteuse-actrice américaine Barbra Streisand mais il est impossible de lui dénier un certain talent. Certes son public se raréfie et se recrute surtout chez les gays et les vieilles femmes à cheveux bleus de Miami mais cela ne lui retire pas les qualités indéniables d'interprète qu'elle a montrées tout au long d'une riche et belle carrière.

Elle a chanté, il y a des années, le thème d'une comédie musicale américaine à succès aux Etats Unis "Cats", le thème principal étant "Memory". Encore une fois on peut ne pas aimer ce genre de musique ni la façon de chanter de Streisand il n'en reste pas moins que le titre est une belle chanson magnifiquement interprétée. Avec ce qu'il faut d'émotion, de puissance vocale et de retenue.

Dans le métro toulousain -qui diffuse de la "musique" à temps complet- ce matin j'ai entendu (contraint, je n'imagine pas que l'on puisse le faire volontairement) une version française de "Memory" à faire dresser les cheveux sur la tête -oui, il m'en reste un peu!- de l'homme de goût. La fille qui massacrait (à la tronçonneuse) le titre poussait bien sa voix mais façon Céline Dion et, comme elle, aux mauvais endroits. C'est dire si elle beuglait. Paroles invraisemblablement stupides, musique fidèle à l'original mais tendance orchestre sirupeux façon plateau de télévision en direct et enfin une voix bête et travaillée comme les nullités qui sortent en batterie des télé-crochets de la téléréalité. C'était tout bonnement insupportable. A se boucher les oreilles faute de pouvoir se jeter sur la voie.

Une question m'est venue: pourquoi les adaptations Françaises de titres anglo-saxons sont-elles irrémédiablement médiocres? pourquoi les paroles en VF sont-elles aussi ringardes et sonnent-elles toujours aussi stupidement?

C'est une règle mille fois vérifiée que le passage de l'Anglais au Français ne vaut rien à la chanson. Question de sonorité de la langue, d'accent et peut-être de non-compréhension des paroles.. Sans doute y a t'il aussi un problème du fait qu'ils sont peu nombreux ceux qui "adaptent" (c'est le mot qui convient) les succès anglais ou américains à la langue d'Obispo et de Michèle Torr? On le sait, dans l'hexagone les charges sont à vie et de vilains tâcherons sans talent continueront jusqu'à la mort à "traduire" en dépit du bon sens des titres magnifiques pour en faire des coucous.

Je reconnais sans peine que je retarde un peu et que le monde entier se fiche des "compilations" tandis que le marché du disque est atone et que les rayons CDs des Fnac se réduit comme peau de chagrin.
J'ai déjà dit l'immense plaisir que j'ai ressenti et que je ressens encore en constatant la disparition progressive des supports physiques CD, DVD, Blue Ray etc. Les multinationales musicales et du film ont tellement abusé de leur position dominante qu'elles ont fini par tuer la poule aux œufs d'or.

En nous vendant à des prix prohibitifs des supports qui ne leur coûtaient pas grand chose, en bloquant les droits d'auteurs, en publiant sans cesse les mêmes canards, en écoulant de la marchandise faisandée (Best of, Les Enfoirés, les participants aux télé-crochets de la télévision complice, en rééditant des fonds de catalogues etc...) et en misant (trop souvent) sur des tocards (Alagna en "classique") les fabricants de disques ont sciemment scié la branche en métal précieux sur laquelle ils étaient assis depuis les années 60.

Il y a de quoi devenir méchants en entendant ceux qui nous ont fait jeter nos vinyles en les déclarants pourris nous dire 30 ans après que le CD restituait mal la musique et nous enjoindre de racheter... des vinyles.

Oh, le mourant bouge encore (ce mois ci la sortie du CD "best of" de Donovan, chroniquée dans Rolling stone et ailleurs) mais son décès n'est plus qu'une question de temps.

Les "Best of" ou "greatest hits"... sont la face la moins cachée de l'escroquerie. De vieux rogatons sans cesse ré exploités qui ne leur coûtaient rien et rapportaient beaucoup.
Les Rolling stones, par exemple, ont un catalogue de plus de 10 de ces albums sur lesquels on retrouve toujours les mêmes titres ("Start me up", "It's only rock n'roll"...). Seul l'ordre des titres et la pochette changent.
Voyant que le filon s'épuisait les maquignons du CD ont eu recours à 3 malhonnêteté: soit ajouter des "inédits". Mais, par définition, s'ils sont inédits c'est qu'ils n'ont pas été publiés officiellement. Sans doute parce qu'ils étaient moins bons que les autres titres ou pas au niveau du reste de l'album dont ils ont été exclus. Soit mélanger les tubes et ajouter quelques titres en public (patchwork indigeste) soit enfin demander au groupe d'enregistrer vite fait deux titres nouveaux et inédits pour faire vendre l'ensemble. Appeler cet ensemble disparate de vieilleries, de choses mal définies et de vrais rogatons "un best of", "le meilleur de" ou "greatest hits" est une des saloperies que les maisons de disques paient enfin.

"Un chroniqueur, amuseur, souffre-douleur des autres animateurs sur le plateau ou dans le studio décède et, aussitôt une auréole lui est appliquée sur le front et le voilà paré de toutes les vertus. C'était, n'en déplaise aux faux-culs, un idiot navrant d'inculture et de bêtise auto-satisfaite qui a contribué, comme ses semblables, à l'abrutissement des "spectateurs".

Voilà le message que j'ai censuré sur "Facebook" sans que personne ne me l'aie demandé.
Pourquoi? d'abord parce que je voyais déjà les réponses: "Et toi, qui es tu pour donner un avis aussi implacable?" et leurs variantes plus... moins... civilisées.

Ensuite parce que le chroniqueur en question, Emmanuel Maubert sera oublié dans 4 jours et qu'il ne mérite ni cet excès de louanges (de la presse qui l'a cantonné à être perpétuellement le gaffeur gauche et faire-valoir des autres) ni cette volée de bois vert post-mortem.
J'ai vu quelques prestations de ce gros bonhomme pas drôle et souvent même assez gênant. Plus qu'un faire valoir il était même le "souffre-douleur" de personnes qui se croyaient supérieures à lui parce qu'elles tutoient Yvan Attal et déjeunent parfois avec Michel Denisot ou Pierre Lescure..

Maubert, je l'ai appris des pleureuses ce matin, avait fait "une grande école de journalisme". Il était donc le clown de service, sans doute bien payé mais un peu pitoyable de cette époque sans foi ni loi qui fait d'un Pujadas une vedette et d'un Daniel Schneidermann un paria.

De profundis!

Je n'ai actuellement aucun vrai souci et tant ma santé que mes pensées n'ont aucune raison d'occasionner ces insomnies qui soit m'empêchent de m'endormir soit me réveillent de très bonne heure. Et pourtant elles raccourcissent mes nuits..

Dans ce cas j'essaie d'être discret: je lis, je vais regarder la Garonne du balcon, je joue (un peu) avec le chat (mais depuis qu'il va mieux il m'envisage à nouveau et uniquement comme un DAC (distributeur automatique de croquettes), je vais sur l'ordinateur (ce matin: les 50 voitures les plus moches, Trump élu président pourra t'il dénoncer l'accord de Paris?), je vais me faire un thé ou je regarde un film en streaming.

Je regarde aussi les premiers avions décoller de Blagnac et les premiers tramways passer en bas, dans la rue. Je regarde aussi les derniers fêtards rentrer chez eux en zigzaguant sur la même avenue.

A six heures du matin le tramway est pratiquement vide. 4 ou 5 passagers ont pris place à bord qui tous, je le vois d'en haut, ont leur téléphone allumé et un écran dans les mains. Qui peut-on appeler à une telle heure très matinale? mystère.

On l'a mille fois dénoncé, on s'en défend mais le téléphone mobile est bel et bien devenu la plaie de notre époque. Samedi, seule journée (ou presque) ensoleillée du mois dans la région Midi-Pyrénées les terrasses extérieures des restaurants de la jolie cité médiévale de Mirepoix étaient enfin accueillantes. Un cornichon débraillé a passé une communication téléphonique de travail de plus de 30 minutes seulement interrompue par un citoyen britannique qui, excédé, lui a demandé de bien vouloir la stopper.
Dans le bus, dans le tramway, dans l'avion (dès qu'il est au sol), dans le train, au restaurant, au théâtre (oui, vendredi au Théâtre du Pavé un téléphone a sonné avec insistance pendant le spectacle), à l'hôpital et même à vélo nous téléphonons.

Peut-être est-ce ce constat accablant qui m'empêche de dormir? la place proprement stupéfiante qu'a prise cet objet relativement inutile?

Dimanche à l'Eglise St Exupère c'est la cantate B.W.V 175 de Bach qu'on répétait devant le public. Avant de lui faire chanter le final. Bien placé, dans une ambiance recueillie de passion (musicale) et de bien-être je ne perdais pas une note.
La cantate a été disséquée et expliquée au point qu'elle apparaissait toute autre ensuite. Incroyable ce qu'un auteur peut exprimer dans une musique.

Le ténor m'a déplu mais pas l'Alto (Christelle Gouffe) ni la basse (Laurent Labarbe) qui étaient magnifiques. Ce dernier était à la fois sympathique, talentueux, disponible (il a chanté dans le choeur de l'orchestre du Capitole "Une Italienne à Alger" de Rossini juste avant de venir chanter Bach!) et éblouissant. Un physique de Falstaff et une voix parfaite! Et modeste avec ça. Rien à voir avec les zéros du festival de Cannes qui se prennent pour des artistes.

A un moment le directeur musical, Michel Brun, a fait venir au micro Daniel Bayle qui jouait de la "viola da spalla", soit du violoncelle pour épaule. C'est à dire un instrument réinventé car on ne sait pas exactement quels violoncelles préconisait J.S Bach! Bayle nous a expliqué avoir fabriqué lui-même son instrument, avec des planches provenant de la forêt où se fournissait Stradivarius et selon des plans retrouvés grâce à Internet.

Ce n'est pas tout. Pour ses 5 cordes (un violoncelle n'en a que 4) il utilise du boyau d'agneau.
Ma pensée a fui quelques instants l'église pour penser à ma répulsion devant la mise à mort d'agneaux pour la boucherie.
Pour des cordes d'instruments de musique ma certitude était moins forte!