Anne Sinclair, que d'aucuns s'obstinent à considérer comme une "bonne" journaliste (ce qu'elle n'a jamais été) est fêtée comme une diva des médias cette semaine! Un portrait d'elle, laudatif jusqu'à l'excès j'imagine, a été diffusé dimanche soir -sur une chaîne publique- et on l'interroge sur ce qu'elle savait des coucheries de son ex-mari, l'excellent Dominique Strauss-Kahn.

Je n'ai jamais compris d'où cette professionnelle de l'information "prête à digérer" tenait son prestige mais je pense qu'il vient de l'extraordinaire fortune personnelle dont elle dispose. Fille d'un galeriste elle possède des toiles de maîtres et cela titille le respect et l'admiration dans la caste des médias qui est toujours prête à faire la révérence devant les people, les riches et les riches people.

Cette pseudo-journaliste qui s'est abaissée à interroger (avec une complaisance qui eut plu à des chefs d'état comme Poutine, Ben Ali ou Moubarak, mais aussi Kadhafi et Saddam Hussein) François Mitterrand avec Christine Ockrent alors qu'elles étaient toutes les deux en couple avec un de ses ministres (Strauss-Kahn et Kouchner) sans la moindre gène ni l'esquisse d'un regret ne mérite assurément pas l'estime d'une profession dévaluée et d'un public beaucoup trop magnanime.

Ces moeurs de république bananière ne sont pas à l'honneur d'un pays et d'une profession qui ont connu des jours meilleurs.
Je me tordais de rire devant les "explications" de Miss Sinclair sur le fait qu'elle n'a pas cru aux rumeurs sur la vie sexuelle dissolue de DSK ni sur les scandales que son ministre de mari réussissait à étouffer. Soit c'est un génie de la dialectique soit Sinclair est une conne d'anthologie et les deux peuvent être cumulés!

On l'a hélas oublié mais avant d'être en couple avec l'infernal satyre Mame Sinclair formait un couple avec la plus effroyable carpette journalistique du pays (oui, devant Elkabach!) l'odieux Yvan Levaï. A cette époque Thierry Le Luron les qualifiait l'un et l'autre de "porte-coton" du Président ce qui, on en conviendra, leur allait comme un gant. (Cette fonction consistait à distribuer au Roi l'ancêtre du papier hygiénique lorsqu'il en avait besoin).

Lorsqu'elle animait -avec une partialité scolaire et ridicule- l'émission d'actualité "7 sur 7" la dame assénait des lapalissade du style: "ouh que c'est pas bien d'être raciste". On a envie de lui demander pourquoi avec l'argent qu'elle possède, l'âge qu'elle a et le caractère plan plan de sa pensée elle a encore besoin d'occuper l'espace...

Pour mon récent anniversaire j'ai reçu le livre de François Fillon "faire"" qui, paraît-il, rencontre un joli succès.

Le livre de Fillon rencontre le succès, pas mon anniversaire. Quoique...

Comme il faisait très beau le week end dernier, pendant que que F*** était au club de sport, je me suis installé sur les pelouses de la "Prairie des Filtres", un beau jardin face à la Garonne, et en ai lu une partie sous un soleil presque aoûtien.
Des jardins j'en ai vu un peu partout dans le monde. En Angleterre, en Ecosse, en Irlande, en Espagne, au Luxembourg, en Allemagne, au Canada, à New-York....

Il n'y a qu'en France que les jardins sont aussi animés mais cela leur donne une personnalité incomparable. Un groupe de jeunes écoutait une sono assez fort qui diffusait une sorte de bruit très rythmé comme on en entend dans les reportages sur les techno-parades. Répétitif et agaçant le tempo semblait comme sorti d'une machine qui ne le modifiait qu'aux marges. Au bout de vingt minutes, n'y tenant plus, j'ai remis mes tennis, rangé le Fillon (dont l'austérité de pensée ne s'accordait guère à la musique) et je suis parti plus loin.
J'avais repéré un endroit accueillant mais un guitariste très doué s'y exerçait avec un briquet sur les cordes. C'était tellement beau et bien joué que j'en aurais négligé le pensum de l'ex-premier ministre en m'attardant à l'écouter.

Je m'assieds au pied d'un arbre mais j'en suis chassé par des scolaires qui s'entraînent à la course et il se trouve que je suis à moins de 20 m de leur ligne de départ. Fillon n'a pas de chance!

Je m'éloigne un peu (pour ceux qui connaissent je me rapproche de la sortie du Pont St Michel en arrivant devant la buvette). Je me rassois et à peine 5 minutes après que je me sois installé des aboiements furieux me font lever la tête. Un "punk à chiens" et une fille SDF laissent leur troupeau s'écharper. Au secours!

Un peu échaudé par mes précédentes expériences j'avise un endroit qui paraît calme. Lentement j'en prends possession et me replonge dans ma lecture un rien masochiste.
Soudain je prends conscience que je suis de nouveau au centre d'une agitation bruyante. Des jeunes gens (5 ou 6 dont une fille) ont tendu une corde entre deux arbres et essaient de parcourir sa longueur sans tomber. L'un d'entre eux joue (avec talent) de l'accordéon ou plutôt du bandonéon ou d'un instrument qui ressemble à cela. Ils se congratulent et s'encouragent. Les bières se partagent avec les rires, la jeune fille est fêtée comme si elle était une funambule de génie...

Décidément...Difficile de se concentrer.
Mais aussi quel charme que ces jardins pleins de vie et de bruit. J'aime la ville et j'aime ces jardins qui possèdent tous leur vie propre.

Maintenant qu'il est enclenché je commence à me préoccuper de mon prochain déménagement.
J'en étais resté à l'empirisme des précédents et ai constaté avec plaisir qu'il existe un marché organisé qui prend tout (et plus) en charge.
J'ai besoin de cartons solides et résistants? les vendeurs se battent pour me les proposer et y ajoutent le plastique à bulles, le chatterton et les gros feutres pour noter sur le cartons ce qu'ils contiennent.
Je ne pourrais pas tout transférer de l'appartement que je quitte à celui que j'intègre? qu'à cela ne tienne: des loueurs de box sont à ma disposition. Ils sont chers, leurs prestations sont nombreuses mais onéreuses mais ils ont pensé à tout: ils vendent les fameux cartons (imagine t'on un déménagement sans cartons? comme le meuble Ikea qui se désagrège pendant le transport ils en sont la signature), le cutter, le papier collant, le cadenas à code et 999 choses aussi utiles. Ils vous aident à trouver ce camion bariolé et aveugle qui contiendra votre mobilier, le charriot qui permettra de le vider et le box qui l'accueillera un temps.
Oh! il ne s'agit pas d'un simple cellier... Il est chauffé, désinfecté, protégé, éclairé et disponible 24H sur 24. C'est vrai, des fois que j'aie besoin d'une louche à crêpes ou de mon exemplaire de "Audiard par Audiard" un dimanche à 3H du matin!

Je me prépare: je ne veux pas que les outils ménagers (lave-linge, frigo, cuisinière...) me montrent du doigt par des coulées accusatrices (lorsque les gens déposent subrepticement les leurs sur le trottoir au lieu de les déposer à la déchetterie je suis frappé par la saleté de ces objets), je commence à donner des objets que je ne souhaite (ou ne peux) pas conserver ou qui peuvent faire plaisir, j'en revends d'autres et je réfléchis au peu de "beaux" meubles que j'ai tout en me disant que je ne suis pas attaché aux biens.

Le balcon-terrasse me pose un véritable souci: je l'ai, au fil du temps, transformé en jardin suspendu et ne parviens pas à me résigner à avoir passé tant de temps à l'arroser pour m'en séparer sans essayer de l'acclimater ailleurs. Mais c'est lourd et il y a tant de pots, de caisses et de jardinières...

On devrait vivre dans des box!

Après avoir lu une biographie de léonard de Vinci j'étais admiratif qu'un homme qui a vécu il y a si longtemps puisse être encore à la fois connu, admiré et respecté.
Je me disais que la postérité était une condition magnifique et songeais qu'il ne me restait pas beaucoup de temps (et peu de talents à exploiter...) si je voulais être célébré une fois que j'aurais quitté ce paradis terrestre sur lequel nous évoluons.
A peine avais-je songé à cela que la pensée contraire s'est imposée: quel intérêt d'être connu et apprécié alors que l'on se décompose en son tombeau?

A quoi cela sert-il de vouloir à tous prix laisser une trace dans les mémoires?

Feue ma grand-mère disait, paraît-il, que l'oubli était le second linceul des morts.

Rester dans la mémoire de nos proches est déjà une belle réussite. Savoir que, de temps à autres quelqu'un vous regrettera et pensera à vous est une ambition certes modeste mais réaliste.

Quand je vois comment nos contemporains oublient vite celles et ceux qu'ils célébraient hier encore, quand j'observe à quelle vitesse une légende noire peut remplacer les paillettes je me dis qu'un macchabée anonyme est encore ce qu'il sera le mieux d'être.

Consolation pour une médiocrité? regrets de ne pas avoir franchi la ligne qui laisse une trace autre que celle des pages blanches de Google? (ou seulement celles de "copains d'avant"?) sans doute.

Mais à moins d'être Mozart, Luther King, Mandela, Jérôme Bosch ou Einstein à quoi bon espérer une place chez les immortels?

On dit que pour un anonyme il faut 3 générations au grand maximum pour être complètement oublié.

Avec ma fille nous avions aimé le "Huis Clos" de Jean-Paul Sartre pour cette belle idée que dans l'au-delà il se passait quelque chose de positif pour lui lorsque l'on parlait, évoquait ou pensait à un défunt.

C'est finalement un athée qui m'a donné la plus belle raison d'espérer pour ce qui se passera "après".

Prenez un lycée "difficile" de la région Midi Pyrénées. A son bord, des élèves issus de la diversité (c'est ainsi qu'on les nomme).
Un lycée ni plus turbulent ni moins que les autres. Plutôt agréable à ce que l'on dit et qui ne défraie jamais la chronique.
Un horrible fait-divers, hélas quotidien à notre époque, y survient: une toute jeune fille de 14 ans qui suit les cours de cet établissement est violée à ses alentours à l'heure du déjeuner.
Forcée sous la menace et les coups de donner son numéro de téléphone et de faire une fellation à un déséquilibré de 22 ans qui lui ne suit aucun cours au lycée.

Traumatisée la jeune élève ne peut échapper à la divulgation de ce qu'elle a subi se fasse dans et hors le lycée.
Or il se trouve que cette petite vit dans un milieu de convertis récents à la religion musulmane où la "publicité" faite autour de cette douloureuse affaire est mise au débit de la victime. Au lieu de calmer les choses et d'aider à simplifier les choses certains ont jeté de l'huile sur le feu. Sciemment.

Le torchon local, "la dépêche du Midi", un mix de chiens écrasés et de radicalisme-cassoulet (appartenant à la famille Baylet depuis la Libération et ne tolérant aucune concurrence) couvre cet "évènement" en donnant une demie-information très dommageable à la victime (elle a donné son numéro de téléphone à son violeur, sous-entendant un semi-contentement alors qu'elle a été battue) et, alors que l'ensemble du lycée absorbe difficilement l'information vient en rajouter en demandant sur place aux élèves si "elles ont peur".
Les enseignants et l'équipe médico-sociale du lycée ont répondu aux questions des lycéennes et des lycéens et expliqué le contexte en empêchant certain(e)s de propager des "elle l'a cherché" et autres contre-vérités.
Et voilà qu'un journal-poubelle détruit tout le travail pédagogique en venant harceler les élèves et en défaisant ce même travail avec des questions insidieuses et, osons le mot, cons.

Je dois donner l'impression de détester les médias à force de taper dessus. C'est au contraire parce que j'aime l'information et que le métier de journaliste me semble un des plus beaux que je vitupère contre ceux qui le poussent dans le caniveau et qui l'y maintiennent.

Je ne peux comprendre, dans le cas présent, ce qui pousse un envoyé de la Dépêche à salir la victime (même sans le vouloir) puis à faire du sensationnalisme sur le dos de cette gamine.
Salir un établissement, propager la peur et raconter n'importe quoi ce n'est pas du journalisme, c'est une forfaiture.