J'ai regardé un film que j'avais beaucoup, aimé à la première vision (au cinéma) et qui m'a -un peu- déçu à la seconde. 

Il s'agit de "Paper Moon" ("La barbe à papa") de Peter Bogdanovich (1973) avec Ryan et Tatum O'Neal un film dont l'action se passe au moment de la grande dépression (1929-1930) et met en scène un escroc à la petite semaine et une gamine délurée et maligne. 

Le film est une réussite visuelle car il ne sent pas la reconstitution d'une époque mais semble avoir été tourné au moment des faits. Hormis les quelques personnages ayant un rôle à jouer dans l'histoire il n'y a pas âme qui vive dans des paysages gigantesques et vierges où se situe l'action. Le parti-pris d'un très beau noir et blanc est surprenant au départ, indispensable en vérité. 

Ryan O'Neal, pourtant au générique de ce film et de "Barry Lyndon" (plus quelques succès notoires) n'a pas acquis la notoriété d'un Paul Newman, d'un Robert Redford ou d'un Dustin Hoffmann dont il a pourtant l'envergure et le talent. Dans "La barbe à papa" il excelle en escroc un peu ringard et en séducteur malchanceux. C'est sur lui que repose l'ensemble du film et que s'en dégage mélancolie, humour et charme. 

Ses rapports avec la petite fille pré-adolescente (sa fille dans la vraie vie) sont amusants et la petite vole la vedette à son père dans quelques scènes savoureuses (dont celle du bureau du sheriff où elle permet à son mentor de récupérer l'argent volé et les clés de la voiture là où lui semblait baisser les bras. 

Les personnages secondaires (la femme -très- légère, alias Madeline Kahn), sa bonne à tout faire noire, le sheriff corrompu... donnent à l'histoire un parfum de comédie ancienne presque anachronique. On pense parfois aux gags des films muets (camion dont le frein à main lâche, adultère grotesque à l'hôtel).

Au final un film qui accuse peut-être le temps et semble moins original qu'il y paraissait. Malgré son Oscar Tatum O'Neal n'est pas réellement convaincante et le scénario est un brin trop léger. 

Peter Bogdanovich a réalisé d'autres films que j'ai appréciés en leur temps ("On s'fait la valise, Docteur?", "Et tout le monde riait...") je m'abstiendrais de les revoir pour ne pas connaître cette désillusion un peu triste. 

* Il doit être possible de trouver le film en VOD, en blu ray ou de l'emprunter dans une bonne médiathèque. 

Netflix s'améliore et propose des films et séries de son cru qui sont de bonne qualité. J'en veux pour preuve l'adaptation remarquable du roman de Erich Maria Remarque: "A l'Ouest rien de nouveau". Un long film dense et réaliste. La guerre de 14-18, les tranchées, les assauts inutiles, la mort omniprésente et la stupidité des commandements on connaît tout cela et le premier des écueils était la redite. 

C'est, sur ce plan, une réussite: les scènes sont travaillées, écrites (story board) et filmées de manière originale. Jusqu'ici je crois que  Les chars prenant une tranchées n'avaient jamais été montrés dans l'horreur de l'action dans cette guerre là. Les à-côtés des attaques, la faim, la soif n'avaient pas non plus été reconstituées avec un tel souci de réalisme.  La terreur des soldats devant les attaques suicides, leur camaraderie désespérée, la mort extrêmement violente, les combats au corps-à-corps, les détails morbides (la collecte des plaques d'identité des cadavres) et les corps déchiquetés ne sont ni éludés ni exposés: on est sur le champs de bataille ou dans la tranchée et on partage presque physiquement les conditions de vie effroyables des soldats allemands, car la guerre est vue de ce côté . 

Mes seules réserves concernent le maquillage: à trop vouloir en faire nous sommes presque en face de zombies ou du grand-guignol. Un regard vitreux ou une trop agonie remplacent efficacement toute l'hémoglobine utilisée. Certains cadavres reconstitués font penser à "The walking dead"!

Enfin, comme dans (presque) tous les films traitant de cette aspect de la guerre le portrait des "chefs" vire à la caricature. Du général imbécile et criminel des "Sentiers de la gloire" de Kubrick aux officiers de "Pour l'exemple" de Joseph Losey on a toujours devant nous, sur l'écran, des abrutis qui comptent la vie d'autrui pour négligeable et la mettent en balance avec leur nationalisme ou leur avancement. J'ose espérer qu'il s'agit d'une interprétation artistique et non d'une analyse poussée. 

Sans que l'on puisse me qualifier de fétichiste je possède une quantité de DVD et de Blu Ray que je ne regarde pratiquement jamais mais que j'ai besoin d'avoir sous la main. Il est probable que les films qu'ils contiennent je les ai aussi possédés en vidéo (pour les plus jeunes c'était avant les DVD): ce sont "mes" films qui, comme certains livres ou certaines musiques me définissent et me rassurent. Non! rassurer n'est pas le mot. J'ai besoin de les avoir. Tout simplement.

Ironiquement je dirais qu'ils me possèdent autant que je les possède.

Or la technologie avance si vite que les supports les plus convaincants sont rapidement présumés obsolètes. Ma voiture, un modèle standard équipé convenablement, n'avait pas de lecteur de CD. Trop vieux. Ringards. Pour écouter "ma" musique je devais utiliser des ports USB sur lesquels je la gravais. Progrès? oui, si on veut.

Pour la télévision nous sommes dans le même registre: il a fallu se procurer cet OVNI terrestre qu'est la Box, qu'elle qu'en soit l'opérateur loueur. Les programmes sont aussi discutables, l'image et le son ne sont pas meilleurs mais j'ai dû passer sous les fourches caudines et me procurer la "Freebox Revolution" dont l'argument commercial de location principal était que Philippe Starck, designer industriel Français de renom, l'avait dessinée. 

Cette objet me faisait vaguement penser au "télécran" de "1984"... Qui sait s'il ne nous espionnait pas un peu? on a vu, depuis, que cela ne relève plus de la science fiction et que certaines enceintes connectées récentes sont, cette fois réellement susceptibles de prendre des informations chez vous. Il était rassurant puisqu'un lecteur de CD y était intégré. 

Entre temps mon ordinateur était HS et le nouveau n'avait évidemment aucun équipement permettant de lire des CD ou des DVD.

Bref je n'avais plus aucun lecteur de DVD ou de Blu Ray. Mes films préférés, mes concerts, mes docs prenaient la poussière inexorable des objets du passé.

Passant dans mon bureau devant le DVD "Orfeo ed Euridice" interprété par La Fura Dels Baus un de mes préférés j'ai eu une envie pressante de le regarder.

Je saute sur mon vélo et file à la FNAC où le vendeur me parle un langage moins compréhensible que l'Araméen ancien. Il est question de cables HDMI, de port machin et de câble 4K. Sur sa bonne tête j'achète le lecteur et le câble et.... je passe la journée à essayer de faire fonctionner la télévision et le lecteur de Blu Ray sur le même appareil.

J'y suis parvenu au moment où j'allais balancer le  tout à la Garonne.

Je n'ai pas regardé le DVD déclencheur: plus envie.

Nous avons trois ruches près du jardin que nous louons à l'année. Malheureusement elles sont placées près d'un sentier emprunté par des joggeurs, des cyclistes, des promeneurs et... des chasseurs. Ces derniers, qui n'ont que leur défense de la nature à la bouche, considèrent comme un obstacle à abattre tout ce qui les gênent, eux et leurs chiens. En conséquence, des ruches, même annoncées par un panneau légal et installées le long d'un petit cours d'eau, sont inadmissibles à leurs yeux.

Par ailleurs les chasseurs ne sont pas les seuls responsables de notre décision de les changer de place: le manque criant de fleurs (par exemple les cerisiers que les agriculteurs suppriment impitoyablement), les frelons asiatiques meurtriers, le varroa (parasite naturel des abeilles) et la présence de trop de ruches concurrentes disséminées trop proches les unes des autres ont empêché de récolter le moindre gramme de miel. Il a fallu le laisser aux abeilles pour qu'elles s'en nourrissent.

Forts de constat nous leur avons cherché une autre terre d'accueil. Plusieurs solutions se sont présentées qui toutes posaient plus de problèmes qu'elles n'en résolvaient. En ce tout début de printemps les 2 ruches que nous avons conservées "donnaient" à plein. La vie était intense dans la ruche bleue et la verte.

Et nos amis de Quint nous proposèrent d'accueillir les abeilles près de leur maison dans leur grand jardin. A moins d'une demi heure de Toulouse mais à la campagne, un beau jardin, la propriété étant isolée mais fleurie l'offre était de celles qu'on n'ose rêver.

... Et arriva le soir du transfert de nos abeilles de Portet à Quint: 15 kilomètres qui, pour nos travailleuses ailées en valaient 1000.

Hélas nous n'étions pas suffisamment préparés et l'improvisation la plus totale régna toute la soirée. Les productrices de miel n'étaient pas rentrées à 19H00 et nos mouvements près de leurs domicile les énerva. Autour des ruches l'herbe n'avait pas été coupée et était très haute, trop haute.  Lorsqu'une vis ou un outil tombait c'était compliqué, dans la tenue qui rigidifie chaque geste de les retrouver. Les abeilles cherchaient à piquer et la fumée âcre de l'enfumoir se retournait contre nous qui en pleurions. Le poids de la plus grande des ruches était considérable et la poser sur une brouette, traverser le no man's land herbeux jusqu'au sentier puis aller jusqu'à la voiture aurait pu être une discipline olympique. Ou la cause d'un AVC. 

Ces demoiselles ailées, allez savoir pourquoi, attaquaient notre équipage. Songeaient-elles à délivrer leurs congénères prisonnières? 2 piqûres douloureuses de l'apicultrice en chef furent leur réponse.

Arrivés à la voiture, épuisés et en sueur, on essaya de consolider la fermeture hermétique de la ruche. Mal nous en pris! la vis ripa et la grille d'entrée laissa échapper des mini-hélicoptères furibonds voletant en tous sens et fermement décidés à châtier ces apiculteurs incompétents que nous étions. Songez que la dévisseuse électrique n'avait pas même été rechargée!

Naturellement elles s’engouffrèrent dans la voiture par grappes vrombissantes.

Dans les jardins avoisinants on nous regardait comme deux martiens incompréhensibles. Enfin, alors que le soleil déclinait sévèrement, nous nous mîmes en route. Les 3 kilomètres de chemin caillouteux et de trous  profonds furent un supplice: pourvu que la ruche tienne! (nous avions renoncé à nous occuper de la seconde).  Sur la route nous eûmes droits à des ralentisseurs monstrueux, à la bretelle de périphérique fermée, aux pires conducteurs toulousains et à tous les feux rouges ou presque.

Françoise était sur la plage arrière et tenait la ruche sous une garde sévère. Elle me demandait à intervalles réguliers d'ouvrir telle ou telle fenêtre de la voiture pour éjecter une abeille.

Nous arrivâmes à ce moment de la soirée, plus loup que chien. Habillés de la tenue grillagée et chapeautés  au RB n' B des abeilles, nous fîmes forte impression (comique) à notre amie qui accueillait nos hyménoptères.

Dans un noir d'encre nous déposâmes la ruche à l'endroit convenu. La grille avait basculé et ces dames faisaient connaître leur courroux.

Je ne dirais qu'une chose: elles ont intérêt à faire du miel de qualité. Sinon je ne réponds de rien.

Petit post scriptum:  la seconde ruche reste à transférer.

La semaine dernière je me suis arrêté dans un gîte d'étape à Condom. C'était une maison assez vaste mais qui donnait l'impression contraire. En cause: la profusion d'objets et de décorations qui encombraient le moindre emplacement. Il y avait là, quelquefois en couches superposées, des photos d'inconnus et de célébrités souvent décédées: Serge Gainsbourg, Michael Jackson ou toujours en vie: Renaud. Arthur Rimbaud était encadré, son visage adolescent recouvert du texte du "Bateau ivre". Il y avait des disques d'or de Queen, un poster géant de Freddy Mercury, une réplique de cabine téléphonique rouge de plus d'un mètre de haut chargée jusqu'à la gueule de bouquins de toutes sortes, des piles de livres disposées en équilibre ça ou là, des albums de bande dessinée parmi lesquels les "Tintin" les meilleurs, des objets venus de pays étrangers (Mexique, Russie...), des lampes éclairant faiblement et posées en équilibre sur des tables bancales, des tissus foncés, des lettres encadrées, des photos dédicacées, des bouteilles et carafes dépareillées et tout un capharnaüm étrange mais intéressant. Dans un bureau deux affiches des tous premiers Mickey et Minnie accueillaient le visiteur.  Des 45 tours sans la pochette étaient épinglés ici ou là.

Toute la maison était accessible à tout le monde et c'était amusant de voir chacun contempler cette exposition intime en silence. Dans le bar, revêtu lui aussi de papier peint noir sur lequel étaient dessinés des oiseaux exotiques et des feuillages emmêlés les verres et les lumières se renvoyaient la politesse. Une tête de mort mexicaine (calavera) partageait le bar avec un vieux téléphone à fil et un splendide seau à glaçons en argent massif.

Les propriétaires gérants du lieu, deux frères aussi dissemblables que possible et leur père avaient accumulés tant et tant d'objets, laids ou beaux, de valeur ou sans, intimes ou pas qu'on avait l'impression de les connaître rien qu'en les attendant dans le vestibule. Le plus jeune et entreprenant des trois nous fit visiter la cuisine. Celle-ci semblait basse de plafond tant elle était remplie, elle aussi. Vaisselle, plats, couverts, vases, déco, une collection de dizaines de pots de confiture aux étiquettes étranges (potiron, tomate-verte et citron, melon d'eau...). Un vase de fleurs à longues tiges masquait presque une cheminée  devant laquelle étaient disposées des chaises de jardin rouillées remplies de chaussettes fumantes. Des publicités émaillées anciennes, pas toujours en rapport avec la cuisine, étaient fixées ça et là.

Un petit bureau attenant disparaissait sous les journaux et les livres.

Partout cette impression que tous ces objets exposés avaient une importance cachée pour les trois habitants réguliers de la maison.

Dans d'autres endroits, au contraire, j'ai passé des moments dans des lieux totalement impersonnels où rien ne dépassait. Un faux Mondrian ici, une reproduction du "Cri" de Munch là.

Aucun intérieur, cependant, ne m'a rappelé l'appartement d'Ingo F***, à Bruxelles, qui était meublé au minimum. Son gigantesque salon donnait sur un sous-bois. Une profonde moquette blanche, un canapé monumental mais beau, un écran de télévision mural et rien qui traine. Pas même un trousseau de clé ou un paquet de cigarettes. La vie semblait ne pas être entrée tant l'ordonnancement était maniaque.

J'ai toujours oscillé entre la profusion et le vide. C'est, passion des livres oblige, la première option qui s'est imposée à moi.