Nous avons maintenant des adolescents comme petits fils et lorsqu'ils ne sont pas le nez sur leur téléphone ils regardent chez nous les émissions que leurs parents les empêchent de voir chez eux. Ils ont un goût très sur pour trouver des programmes pénibles. Prenez la "Star Academy": c'est absolument insupportable! les apprentis "chanteurs" se croient tous et toutes obligés de beugler des conneries avec des voix toutes semblables. Un pseudo jury crie au génie pour les pires d'entre eux et donne des conseils qui rend effroyables les prestations de ces miteux mythos qui se croient tous le destin de Carène Cheryl ou de C.Jérôme!!!

Mais qui sont les adultes qui "notent" les apprentis brailleurs? quels sont leurs titres? qui a décidé de leurs compétences pour sélectionner les minables qui passeront dans les salles des fêtes d'Alençon ou de Brive? ça n'est pas dit. 

Cette "académy" est en tous cas équipée d'un radar pour détecter des personnalités absurdes et des voix exaspérantes. 

J'a fait l'expérience d'entendre sans l'écouter un résumé des péripéties d'une répétition. C'est tellement mauvais que c'en est drôle. 

Je serai fort étonné qu'un seul des élus de ces télé-crochets existe encore dans les mémoires dans deux ans. Mieux, j'en prends le pari. 

Ce type d'émission, dupliqué sous des noms différents mais dont le principe est le même ne peut que désigner des tocards qui tiendront péniblement une saison. 

Depuis le temps qu'ils existent qui pourrait citer un seul ou une seule de ces académiciens ayant duré ou ayant la capacité de le faire? poser la question c'est y répondre. 

Après nos 15 jours de septembre en vacances passées sur l'île de Crète et qui se sont remarquablement bien passées je me surprend à dire du mal de cet endroit du monde où nous avons bénéficié de conditions idéales: temps ensoleillé, mer à température idéale également, restaurants et hôtels de qualité et musées ou sites archéologiques faciles d'accès et intéressants. 

Alors d'où vient cette tonalité négative qui affecte ma description et celle de Françoise de ces 15 belles journées? 

Je fais les demandes et les réponses, ça ira plus vite! notre déception vient de ce côté "usine à touristes" qu'est Heraklion et l'ouest de la Crète. On y vend de la pacotille souvenir et souvent des objets de très mauvais goût. On sert des repas qui tiennent plus de la cantine d' une entreprise que de repas typiques. La pizza est reine, suivie des calamars à la romaine, des lasagnes et des salades Grecques (homologuée, avec tomates, poivrons, oignons, féta, tomates et olives et huile d'olive, sans oublier le vinaigre) et quelques plats internationaux qui sont photographiés et présentés sur une carte de menu graisseuse.

Ces plats ne sont pas chers, les terrasses sur lesquelles ils sont servis souvent agréables mais c'est leur nombre et leur uniformité qui lasse. Des centaines de plages, de bords de mer, de villages et de grandes rues commerçantes sur lesquelles se succèdent des "magasins de l'inutile" où l'on achète des objets qui resteront dans les valises ou qui se déferont avant Noël. 

La voilà la déception: si certains paysages sont authentiques et incontestablement beaux, les maisons sont modernes et laides. On est sur des normes internationales de maisons fonctionnelles faites pour durer environ 25 ans. Les jardins sont clos, il y a bien un trampoline ou un filet de basket devant la façade principale de ces maisons sans style. Le 4X4 économique est bien devant la porte et les pick-up antédiluviens sur l'allée menant à la maison. 

La température oscillait entre 27 et 31° le jour et 24 la nuit. les groupes de jeunes touristes y voyaient un encouragement à s'habiller comme des veaux et à traîner en savate, une casquette à l'envers sur la tête. Qui n'a pas de Tatouage est sans doute considéré comme un imposteur. 

Même "hors saison" il y a trop de monde. Trop de voitures, trop d'engins à moteurs qui vont du bruit. Se garer est une épreuve de patience. On n'a pas la sensation d'être loin de France. 

Les plages sont de toutes sortes: nous les préférions isolées quitte à affronter des rochers immergés bien coupants. 

Les nationalités des touristes étaient simples: Néerlandais, Allemands, Britanniques, Italiens et Français. Dans les hôtels, au bord des piscines, les présentations étaient réduites à leur plus simple expression: Kalimera (bonjour) efharisto (merci) et parakalo (s'il vous plaît). 

Comme Venise, Vienne, Prague et tant d'autres villes historiquement reconnues Athènes est -paraî-il- inabordables et épuisante. Raisons pour lesquelles nous sommes restés sur l'île. 

J'avais obtenu un sursis mais n'ai pas réussi à échapper au "service militaire" qui durait alors un an. Je fus donc appelé et versé dans le service médical des armées à la base aérienne d'Essay-Les-Nancy en avril 1976. 

Individualiste, vivant une quasi oisiveté à Paris, sortant beaucoup et n'étant préoccupé que de mes plaisirs je ne cacherai pas que l'appel sous les drapeaux était à mes yeux une calamité. 

Outre ce qu'on en disait autour de moi je voyais surtout les possibles appelés faire des pieds et mains pour éviter l'appel sous les drapeaux. Le message était clair. Tout faire pour éviter la corvée d'un an au milieu de militaires dont la réputation était des plus négatives. 
Pour un étudiant dilettante vivant ses plaisirs à Paris avec des études en Sorbonne comme alibi à peine crédible, l'idée de se retrouver au milieu de militaires, milieu exclusivement mâle et dont les libertés dépendraient désormais de sergents idiots et d'adjudants imbéciles n'était pas une perspective souriante. 

Hélas je n'avais pas de "piston" et ma santé n'offrait aucune possibilité de me faire réformer. Aux "3 jours au Fort de Vincennes" je ne subis pas le sort du Duc d'Enghien mais fus déclarer apte.

Et en mars de cette année je fus convoqué afin de faire le "service national". Celui que des abrutis voudraient voir rétabli aujourd'hui. 

Je passerai vite sur la déshumanisation ressentie après que les cheveux me furent coupés à 1cm et les habits civils remisés je ne sais plus où. Je fis partie d'un groupe contenant des Marseillais qui pensaient, parlaient et rêvaient football. il y avait aussi un Grenoblois agaçant, des "parigots" et d'autres représentant de régions différentes. 

Les "classes" duraient alors deux mois pleins et le but en était de nous jauger en nous épuisant. Il était interdit de penser, interdit d'avoir des idées et plus encore de les exprimer. On faisait du sport à haute dose dans une campagne encore hivernale et froide. (jamais de toute ma vie je n'ai plus eu froid qu'au cours de "manoeuvres" à Mourmelon pendant une nuit dehors; même à Montréal en 2015 les -19° me semblèrent moins glacials). Après Nancy je rejoignais la base de Mulhouse-Habsheim, lieu de mon affectation. C'était l'ALAT, ou aviation légère de l'armée de terre (hélicoptères).

Les Français avec lesquels je cohabitais étaient assez primitifs. Le football, Johnny Hallyday, la sexualité (le moins qu'on puisse dire était que la femme n'était pas idéalisée...), les permissions (retour à la vie civile le temps d'un week end) et les bagnoles. Lire vous désignait pour les moqueries. Ces braves types lisaient des BD pornographiques et des "SAS", sous romans policiers. 

Je résumerais cette année comme une année perdue. Les militaires de métier étaient soit des caricatures de poivrots gueulards soit des "petit marquis" à gants blancs. J'étais dans une petite caserne faite de bâtiments en acier rapatriés d'Algérie. Glacials en hiver et étouffants en été. C'était le règne d'un arbitraire imbécile et la préparation au combat était quasi inexistante: 3 passages au stand de tir, des marches de nuit et l'affaire était faite! Le "parcours du combattant" et les marches étant réservées à "l'incorporation". 

Jamais de ma vie je me suis autant ennuyé qu'à l'armée. Jamais. J'ai lu, sous les moqueries ("intello") tout "Les Rougon-Macquart" de Zola. Le temps libre me le permettait. 

Cette année fut atrocement longue et vers la fin je craquais un peu et fus privé de permission un week end ou deux et évitais in extremis quelques jours de plus en fin de "service militaire". 

Au moment de quitter l'armée pour retourner dans le civil, j'étais "maréchal des logis" (sergent) et j'avais passé le permis de conduire. Ce dernier point est le seul vraiment positif de cette année qui m'a rendu totalement antimilitariste. J'ai eu l'impression que les militaires d'active (professionnels) étaient uniquement préoccupés de leur avancement et ne fichaient rien de leurs journées. Ils se baladaient en Citroën Méhari et jouaient au tennis. 
76 fut l'année de la grande sècheresse (températures élevées) et ils filaient en douce passer leurs après midi à la piscine de Mulhouse.  Après Nantes je fus en effet envoyé en Alsace. Nous étions quatre dans une chambre acceptable ce qui, j'en conviens, n'était pas la norme. 

Nous écoutions de la musique qui déplaisait aux gradés et des films qu'ils désapprouvaient. 

Quand je vois, lors de cérémonies officielles, ces militaires Français aux tenues impeccables je ne peux m'empêcher de penser à leurs guerres et à Mulhouse. C'est dire que je ne compte pas sur eux en cas d'attaque poutinienne!

A un moment, pendant la projection du film, la pensée que nous créons des enfers partout où nous sommes s'est imposée à moi.

Ce film "L'histoire de Souleymane" de Boris Lojkine est pourtant sobre et est le contraire d'un film racoleur. Nous suivons les pérégrinations d'un livreur de repas à vélo dans les rues de Paris. Les bruits de la ville, un tintamarre infernal répondent au bruit de la bicyclette de Souleymane, un Guinéen arrivé clandestinement en France et qui essaie d'obtenir le droit d'y rester un peu malgré une vie en tous points odieuse. Heureusement il y a le téléphone qui supplée à toutes ses difficultés: l'appel au pays, à la main secourable ou l'outil de travail. 

Victime parmi les victimes mais ne se vivant pas comme tel, il est quasiment racketté par d'autres Africains qui qui lui vendent une identité lui permettant de se loger ou des papiers inventant un passé crédible pour obtenir le droit de rester en France et d'y travailler dans des conditions très difficiles.

Tout en livrant ses sacs préparés par des restaurants ou des fast food et qui sont en papier il apprend par cœur "son"  histoire et celle qui expliquerait son exil forcé;

Il y a bien, de temps en temps, un regard gentil ou un semblant d'aide mais Souleymane en rencontre peu. 

Sans pathos et sans temps morts le film repose solidement sur les épaules de Abou Sangare qui, c'est bluffant, n'a jamais été livreur à vélo ni n'a vécu ce qu'il joue dans le film.

Un grand beau film qui se mérite. Je l'ai vu le 18 au soir et le 19 au matin sur France Inter les journalistes du journal de 7H30 se disputaient à propos du pseudo bon cinéaste Truffaut. 

Définitivement j'ai basculé et à ce cinéma de pacotille je préfèrerais toujours celui de la (vraie) sensibilité et de l'humanité. 

Mon côté masochiste m'a fait prendre à la bibliothèque le livre "La vérité sur le mystère Fillon" de Tugdual Denis. Je l'ai feuilleté et son prisme "injustice/grands bourgeois/ innocence/bonne famille/gâchis" tout en m'exaspérant m'a donné envie d'en savoir plus. 
Fillon est cet homme politique aujourd'hui totalement oublié qui confondait son portefeuille personnel et celui de l'état. C'est cet homme qui a hérité d'une circonscription en or, qui a été ministre puis premier ministre avant de sombrer dans une affaire familiale  et une vie de châtelain. Il monnaie ses réseaux et son carnet d'adresse et se fait oublier. 

L'homme avait fait un parcours apparemment sans tâche  jusqu'à ce que les milieux politiques et journalistiques (et sa maladresse) le fassent tomber comme on tue une perdrix. 

Il est sous le coup d'une condamnation à 2 ans de prison ferme que, naturellement il ne fera jamais. C'est l'homme à qui l'on doit le trait mortel: "Imagine t'on le Général de Gaulle mis en examen?" trait empoisonné qui tua ses deux concurrents à la présidentielle de 2017, l'ex-président Sarkozy et Alain Juppé avant de revenir sur lui en boomerang. 

Ce livre, dès le début, sent sa biographie élégante et écrite au compas. On décrit le carrelage, la vigne vierge et les prénoms des enfants, des petits-enfants qui, on s'en serait douté ne sont ni Kylian ni Prunella. 

Dès les premières lignes le ton est donné. Saint Sébastien percé par les flèches François Fillon est victime des médiocres. Pourquoi pas? 

L'auteur de ce livre  est un gentleman des beaux quartiers qui ne fréquente que ses pareils. Lui et Fillon partagent le goût des belles et bonnes choses: beaux habits, grands vins d'excellents terroirs, voitures de luxe... il ont des conversations intelligentes, des femmes élégantes et raffinées et partagent des goûts aristocratiques: vieilles voitures de prestige (Land Rover), armes faites sur mesures, propriétés multiples meublées de vieilleries centenaires. Outre la réussite sociale (être élu à la campagne et avoir un rôle important à Paris ils constituent une caste que les idées politiques ne mettent pas en danger. Philippe de Villiers n'est pas rejeté malgré ses prises de position extrêmes. Il a "la carte du club". Chez ces gens gens là on a ses chasses, ses dîners et, par dessus tout, la passion pour la réussite des générations suivantes. On se fiance avec des noms à particules et l'on se marie pour agrandir les domaines...Et, bien entendu, on a beaucoup de capital, fruit des bons placements qu'on apprend dès le berceau. 

Ca ressemblerait à l'aristocratie mais ça n'en a que les tics et les tocs. Les aristocrates savaient mourir sur les champs de bataille, les bourgeois ne savent que capitaliser. Tout cela pour dire qu'on s'ennuie ferme dans cette vie de Fillon qui a été accepté dans les rangs de capitaines du CAC 40 et a été leur candidat Président bien qu'il "n'en soit pas". Fillon a bûché et a appris les codes. Il porte à  merveille le Loden et les chaussures de Londres. On sait qu'il se fournit chez de bons faiseurs en matière de costumes...

Le livre laisse passer un seule fois l'information de la condamnation de l'ex-premier ministre de Sarkozy (2 ans fermes, rappelons-le) comme si c'était vulgaire. Les compliments pour le programme de la droite giscardo-chiraquienne indiquant combien ce microcosme est prévisible et pour tout dire horripilant. 

Ce n'est pas une biographie et pourtant c'est un scanner impitoyable de cette engeance politique qui n'a qu'un seul but: s'autoreproduire en filtrant les éventuels candidats extérieurs. 

A la fin de la lecture de ce livre on se surprend presque à avoir envie de siffloter le "ça ira" sur les grilles de Versailles!!!!